EM OUTROS CAMPOS

Melhor do que isso, só dois disso!

2010-04-04T10:10:00.005-03:00

Ano passado eu escrevi sobre a ida ao show do "Dave Matthews Band" na Brixton Academy e como assistir os caras ao vivo, e em Londres, foi ducacete. Lembro que no final do post eu disse que se eles voltassem e eu ainda estivesse por aqui não pensaria duas vezes e iria de novo. Pois é, dessa vez eles aportaram no O2 Arena, gigantesca como ela só, pra mais um showzaço com casa cheia e eu, como prometido, tava lá!!

Olha a cara de felicidade do sujeito na foto!! Ahahahahahaah

Tentei colocar o vídeo de uma das minhas favoritas aqui, mas o youtube desabilitou um bagulho lá que impede o feito. Vai o linkão mermo!

http://www.youtube.com/watch?v=oQ_Nf7yGxbc&feature=related

O ingresso do "Pearl Jam" já está comprado pro showzão em junho no Hyde Park!!

Rá de Luz!!

Mil palavras em Uma

2010-03-27T05:29:00.020-03:00

Hoje eu acordei mais uma vez ainda de noite e antes de qualquer coisa, antes mesmo de abrir os olhos, o que me veio foi saudade.
O resto do dia foi pesado, de muito trabalho como vem sendo todos há tempos, mais pesado ainda por causa desse sentimento que nomeamos de uma maneira única, sem tradução fiel em outras línguas. Se tento explicá-lo aos gringos, preciso de horas e dezenas de exemplos pra tentar chegar perto do que realmente sinto. Talvez porque saudade não seja só um forte sentimento, mas muitos. Mistura de vários.

Saudade da minha família, da risada com os olhos cheios d'água da minha mãe, dos papos-cabeça-cinéfilos-históricos-analíticos do meu pai, dos abraços e carinhos apertados dos dois. Saudade dos meus irmãos, da minha irmã, de tudo neles. Saudade dos meus sobrinhos e dos dias em que eles procuravam o meu colo com certeza já esquecido com o passar dos anos.
Saudade dos meus amigos e da época em que eu achava que tinha os melhores, ou os piores, e que acreditava ser impossível viver sem eles.
Viver sem... Quantas coisas eu já disse que seriam impossíveis de se "viver sem" e que hoje viraram... saudades.

Saudade da minha outra metade que por hoje não existir me faz pensar que nunca a tive. Meu outro lado da cama está frio e seus travesseiros perderam os cheiros que me lembravam algo inteiro.

Saudade do sol, da praia, das cachoeiras, dos dias lindos que por serem rotineiros quase não me viam dar o ar da graça por preferir a noite embebida em boemia. Saudade dos violões que não precisavam pedir pra serem tocados e das rodas que se faziam em torno deles.

Saudade de mim mesmo, porque sem isso eu não sou mais. Continuar tão distante, buscando algo que não se sabe ao certo o quê e por tanto tempo, num lugar tão diferente de tudo já vivido antes causou mudanças que demorarão anos pra quantificar. Não, não mudei de sexo (já me adiantando pois conheço quem me lê!).

Sexo... Saudade do sexo salgado de praia, da marquinha de biquini estratégica, do gingado e bronzeado inexistentes por aqui em contraste com a abundância das bundas abundantes da terrinha.

Saudade das piadas prontamente entendidas e engraçadas de fato. Do tempo em que se juntava um povo feliz apesar dos pesares em esquinas e quintais pra comemorar qualquer coisa ou bebemorar tudo. Dos fins de semana regados à risadas e discussões calorosas do relevante à baixaria. Das barrigas à beira da churrasqueira e das mãos pescando as latinhas no meio do gelo. Barriga. Enfim uma coisa da qual não sinto a menor saudade.

Saudade de quando eu achava que devia ter mais fé e ser menos teimoso. Fé que cresceu, teimosia que cresceu junto. Hoje não sei mais onde termina uma e começa a outra ou o que é exatamente o quê.

A minha saudade é plural. Multiplica, amplifica, petrifica.

Saudades dos dias em que a saudade era algo mais fácil de ser 'matado', resolvido, de quando não doía tanto, não me batia o tempo inteiro até a hora de dormir, me atormentando o sono e os sonhos, me fazendo acordar sentindo nada além dessa 'palavra-resumo' de tantas coisas, me deixando somente a vontade de me livrar do que não se transfere, me ensinando a conviver com isso tentando explicar o que não tem tradução.

Da série "Crianças que Amamos"

2010-02-07T11:12:00.005-03:00

Alguém pra abraçar e dizer "Te Amo"

2009-11-18T07:27:00.004-03:00

Minha amiga-anjo-irmãzinha Priscilla, que pra mim virou 'Pri' desde o primeiro instante, é daquelas pessoas apaixonantes que nos faz querer pro resto da vida. No meu caso, acredito que já nos conhecemos de muitas outras. Só tive que atravessar o Atlântico para reencontrá-la.

Nesses dias solitários de frio, saudades múltiplas e expostas, a carência me chicoteia lembrando do mais forte sentimento que só declaro por telefone aos pais e irmãos a milhares de kilômetros de distância. Sorte minha ter pra quem olhar, dar um abraço apertado e expressar o que está sufocado por tanto tempo.

Agradeço com o coração por você me emprestar seu ombro sensível e sincero, por me ajudar a recarregar o GPS que não deixa eu me perder no meio da ventania. Obrigado eterno!! Sou grato pelo apoio, carinho e pela paciência (de Santa!!) que tens pra ouvir as minhas estórias complicadas e infinitas.

"Onde quer que vá..., eu vou estar também..."

Te amo pra sempre!

"Robert".

Salve 10/11!!!!!!

2009-11-10T17:30:00.009-03:00

Essa é em homenagem ao meu irmão mais do que amado, ao meu 'mais novo' (fora a mais nova...) que me enche de orgulho, um cara mais do que guerreiro, especial, amigo, mais coração-sangue-bom que eu já vi nessa longa vida. E só quem teve a sorte de conhecer pra saber que nem que eu passe horas escrevendo sobre as qualidades desse 'Super' serei capaz de dar conta sequer da metade delas.
Também é meu aniversário de alguma forma. Hoje entro do Terceiro Ano dessa saga em terras gringas cheia de muitos altos e poucos baixos que só aumentam a casca e o fator de cura, pavimentando assim dias melhores e recordações ainda mais felizes. Lembro como ontem quando nos encontramos em Paris e demos aquela zoada pela Zoropa antes de chegarmos em Londres finalizando mais uma aventura que fez jus ao sobrenome que a gente carrega. Meu 'primeiro caçula', 3.4 Hiper-Turbo, você é um exemplo pra mim de garra e coragem no qual me agarro sempre que a coisa aperta, que a bateria 'arreia', que o caixote bate e desnorteia. Não há distância nesse universo que nos separe!!

Esse recado é pra você, Super Birro:

"Faaaaaaaaaaaala, Super-Super!! Parabéns, meu irmão-herói, irmão-dragão, do peito, do sangue, dos astrais, do amor infinito!!
Esse dia sempre foi muito importante na minha vida. Coisas sempre muito boas me aconteceram exatamente nele e agora não é diferente (mais um grande passo foi dado hoje, acredita?! rs). A primeira delas foi você nascer! Por um acaso do destino cheguei nessa Ilha ao Norte do Velho Mundo 31 anos depois da sua estréia em nossa amada família. Agora escrevo desse lugar que você me apresentou, onde você viveu, deixou amigos, criou história.
Isso já faz 3 anos!! Muita água já rolou Tâmisa abaixo, algum sangue, muito suor e outras lágrimas nesse tempo e experiência que são impossíveis de serem mensurados. Mas só uma coisa se torna cada dia mais difícil de aguentar nisso tudo: a saudade que eu sinto de você por perto.

Beijão, mermão!! Te amo!!!"

Prazer em Conhecer

2009-11-08T17:32:00.002-03:00

Permita-me apresentar-me:
Sou aquele que te olha de longe
Que te beija brincando e logo se esconde
Em um mundo onde sonha com o que quiser.
Se és princesa, sou cavaleiro
Senão o mais forte, sempre o primeiro
A desafiar os perigos que puder.
São feitiços e vilões, reis e dragões
Mas nenhuma aventura é tão grande
Quanto a curiosidade pelo o que meus olhos vêem.

Penso em seu colo ao sentir o frio chegar
E admito que preciso de muito mais do que eu mesmo.
Deixarias um violão sorrir pra você?
Então aceita minha melodia como presente
E se caso deparar-se com a dúvida do tentar,
Prometa ouvir um sussurro eloqüente
Na suave canção que me pede para chorar
Naquela nota em que se chama alguém de amor.

As folhas de Outono

2009-11-08T17:07:00.005-03:00

Época de muitas cores, folhas no chão, frio, saudades, coração nas mãos cada vez mais calejadas..., testemunhas dos anos corridos. Ontem eu e Pri aproveitamos a surpresa em forma de dia ensolarado para tirarmos a ferrugem das câmeras, registrarmos o colorido das árvores e botarmos o papo em dia depois de uma semana intensa em todos os sentidos. Fomos a pé de casa ao Hyde Park com direito a um capuccino pra esquentar e um pit stop no tatuador no caminho. É, Londres merece uma marca maior do que minhas lembranças e fotos.

A beautiful day in Camden Town

2009-11-01T10:01:00.002-03:00

Eu queria ser um Monty Python!

2009-08-09T12:18:00.024-03:00

Puuuuuuuuuuuu..., infinito!! Impossível resumir a felicidade e a sensação de dever cumprido ao assistir "Spamalot" ou "Monty Python em busca do Cálice Sagrado" (o que seria o título em português). Cresci vendo e revendo o filme que sintetiza o que há de melhor no humor inglês personificado pelo grupo formado por John Cleese, Terry Jones, Michael Palin, Eric Idle, Graham Chapman e pelo americano Terry Gilliam (foto abaixo). Se você não reconhece os nomes, ou pior, não conhece o Monty Python, corra porque pode não haver amanhã!

Lembro quando cheguei em Londres e andava pela principal rua da cidade, a Charing Cross Road, cheia de tudo que é bom, morada de vários teatros, e me deparei com o prédio magnânimo do Palace Theatre numa das esquinas onde a coisa ferve. Várias fotos nas paredes em torno do prédio mostravam cenas do musical encabeçado na época por Tim Curry, de quem sou fã. Eu já me odiava por não falar inglês na época, mas com isso eu quis me matar. Daria a língua do Lula mais o bigode do Sarney tirado por dentro pra poder assistir esse musical que me remetia aos risos descontrolados em diferentes fases da vida. Mas como é sabido, fiquei até há pouco sem fazer parte dessa platéia por não querer pagar e correr o risco de não entender nada. Isso virou passado, graças a Deus e a um pouco de vergonha na cara!

Antes mesmo da peça começar eu já estava rindo das sacanagens que a orquestra vinha fazendo com uma série de trilhas de filmes e desenhos animados. Tudo performatizado, como se a execução perfeita não bastasse. Não dá pra descrever o espetáculo inteiro, então vou dizer que foi muito, muito melhor do que eu esperava (e eu esperava bastante!), que é adaptação do filme/título mas com várias tiradas de outros do grupo. Saí de lá com câimbra no abdomem e com a cara dormente de tanto rir. Elenco maravilhoso, afinadíssimo, sacana, rápido, com um timing mais do que perfeito como pedem as melhores comédias. Apesar do pouco tempo e de muito fresco na memória, eu já tava pensando em assistir de novo quando saiu de cartaz depois de anos de sucesso. Perdi a montagem com o Tim Curry no papel do Rei Arthur (ele levou o prêmio de melhor ator e a peça outros tantos, incluindo o de melhor musical em 2007), mas ganhei um sorriso que dura até hoje só de lembrar do que vi. Melhor do que o filme! Um dia eu explico 'ao vivo' como isso é possível.

Desde que me entendo por gente (???) sempre houve a indústria do 'escreva um livro, adapte pro cinema, leve pro palco' (não necessariamente nessa ordem...), mas agora o negócio tá demais. Antes o filme ou o livro precisavam ser bons pra garantir algum interesse no formato teatral. Agora basta fazer dinheiro que a coisa vira caça-níquel também entre as coxias. Logo que 'Spamalot' saiu de cena entrou 'Priscilla, a Rainha do Deserto' no seu lugar. Existem vários outros exemplos rolando por aqui. Nada contra o filme em questão. Pelo contrário. Mas assistí-lo no telão já foi viadagem bastante.

Pro confere do Palace Theatre (ainda mais bonito que o Lyceum e dono do bar de teatro mais lindo que já vi na vida):
http://www.arthurlloyd.co.uk/PalaceTheatre.htm

The Lion King

2009-07-18T18:41:00.010-03:00

Não vou nem descrever a aventura que precedeu a ida a um dos espetáculos mais vistos e melhor produzidos do mundo porque quem conhece sabe que eu vou falar de tudo menos da peça em si. Finalmente fiz minha estréia nas platéias da 'Broadway Londrina' assistindo ao "Rei Leão". Não era a primeira escolha, mesmo querendo muito ver a adaptação do desenho para os palcos, já que fatores como ingressos disponíveis, dia/horário e preço influenciaram bastante pra inaugurar minha temporada teatral assistindo a saga do Simba.
Teatro lotado, muitos adultos, pouquíssimas crianças (turistada!) preenchendo os 2000 lugares do Lyceum Theatre. Cheguei cedo com mais dois amigos e fomos molhar a goela no bar antes das cortinas abrirem. É porque eu não tenho jeito mesmo, mas é totalmente desaconselhável. Qualquer drink é um roubo. Mas era uma ocasião especial, sabe como é...

Como era a minha 'primeira vez', fiquei ainda mais ligado, atento aos detalhes e no contraste com os teatros e produções que carrego no histórico brazuca. Uma orquestra fenomenal no fosso em frente ao palco se encarregava da trilha sonora, incidental, sonoplastia em geral juntamente com dois músicos (absurdos!) situados em dois camarotes dos lados do palco cercados por todos instrumentos de percussão possíveis. Começou a peça (a viagem, melhor dizendo) e a estampa da minha cara de babaca. Atores/cantores/dançarinos, cenografia, palco, figurino, coreografia, etc., me enchiam os olhos a cada minuto. O palco é algo a parte, acho até que seja o protagonista do espetáculo, pois se transforma em vários cenários, virando montanha, caverna, planície, uma infinidade de coisas que mostram o que a de melhor na mistura dinheiro, profissionalismo e talento.

A peça acabou e eu feliz feito criança, quase gritanto "mais um!!" (não deviam vender álcool lá dentro...), doido pra saber quando e qual seria a próxima experiência a me deixar de queixo caído. Bravo!

Não deixem de ver/ler sobre o teatrão:

http://www.arthurlloyd.co.uk/LyceumTheatre.htm

O Show!!

2009-07-17T10:08:00.009-03:00

É, pessoal..., se eu pudesse imaginar há anos atrás que um dia eu assistiria a Dave Matthews Band em Londres, talvez eu tivesse vindo antes pra começar o 'aquecimento' mais cedo.
Eu já tinha ido na 02 Academy Brixton umas duas vezes (show da Alanis e do Alter Bridge), o que é sempre um prazer pelo lugar que é. Não pela área, mas pela casa em si. Uma coisa meio teatro com pista embaixo e cadeiras no parte de cima. Cerveja gelada em vários bares de fácil acesso e chances de ficar perto do palco sem ter que se matar. Perfect!
De novidade dessa vez foi só o tamanho da fila pra entrar que contornava o quarteirão. Literalmente. Mas a coisa é altamente organizada e em poucos minutos eu e a turma aqui de casa estávamos dentro e tranquilos pra escolhermos o melhor lugar no gargarejo. Não demorou pra banda de abertura começar a tocar (não lembro o nome, mas era boa) apresentada à platéia pelo próprio Dave Matthews. O cara, na maior simplicidade do mundo, largadão, entrou no palco cru, quase sem luz, sem nenhum guéri-guéri que precede o 'dono da bola' pra pedir palmas pros sei lá quem e dar boa noite pra galera. A partir daí, todo mundo ficou ainda mais feliz!
Começa o show principal e logo de cara aquela pressão cheia de qualidade que só grandes bandas conseguem impôr. O cara canta muito, toca muito, e os músicos que o acompanham são sacanagem. Pra minha surpresa, encontrei meu amigo-camarada Marquinhos Jah (ele que me encontrou) no meio daquela muvuca e o que tava bom pra cacete ficou ainda melhor. Depois de um ano sem ver o cara, esbarrão num evento desses virou comemoração! Todos vibravam a cada música mesmo muitas sendo do novo cd que ainda não ouvi. Sempre admirei o violão do cara, mas ao vivo a coisa é ainda mais 'sinistra'. A construção melódica das músicas é ducacete, apoiadas pelos metais, violino, teclados, fora guitarra e baixo de altíssimo nível e batera que dispensa maiores comentários. O cara é reconhecido como um dos melhores da atualidade.
E o Dave (figuraça!) compõe e arranja as músicas pensando em toda a banda, dividindo irmamente a coisa, todo músico se destaca, brilha toda hora. Quando começou eu achava que o 'Davi Mateus' tava meio bêbado, falando enrolado pra cacete e jogando umas piadas muito rápidas sempre meio cambaleante, mas era só o cara soltar a garganta e destruir a viola que a impressão partia. Depois acessei uns vídeos mais antigos e vi que o cara é assim mesmo.
Já disse que se a banda voltar a tocar aqui e eu estiver na área, tô lá de novo. Foi uma das melhores coisas que já vi na vida. E dois dias antes o cara tava tocando no Hyde Park no show do Bruce Springsteen e tava numa sequência de uns 4 ou 5 direto. Haja gogó!

O lugar: http://www.o2academybrixton.co.uk/

A banda: http://www.davematthewsband.com/

Diversão e Arte

2009-07-16T14:03:00.011-03:00

Chega de esbórnia e vamos colocar um pouco de cultura nesse negócio! Já conheço pubs e variações de cerveja suficiente pra ter coisa pra contar até pros bisnetos 'non stop'. Por isso decidi que é hora de apreciar uma das coisas que Londres tem de melhor: os teatros.

Todas as grandes produções e estrelas do meio teatral e cinematográfico passam por 'West End', a Broadway inglesa. Há espetáculos com ingressos esgotados por meses, como o 'Esperando Godot' (Samuel Beckett, 1949) com os grandes Sir Ian McKellen e Patrick Stewart. Pra quem não ligou os nomes às pessoas, são os intérpretes dos mutantes Magneto e Prof. Xavier na franquia X-MEN, respectivamente. Se ainda não sabe quem é, mesmo com a foto acima, clique no botão de fechar no canto direito da página, por favor.

Eu fiz uma lista do que quero assistir e não é pequena. Tudo que é bom tá aqui. Falta tempo, e principalmente, grana. Mas pra quem gosta é imperdível, ainda mais porque esse tipo de espetáculo nunca irá para o Brasil com esse elenco, e mesmo sendo adaptado pros palcos tupiniquins com produções desse nível, custarão 10 vezes mais e provavelmente irão direto pra SP. Quem merece? Por essas e outras dei o pontapé inicial para o cumprimento da lista priorizando os musicais, já que como o nome já diz, tem mais música, coreografia, figurino, show no melhor sentido da palavra, do que texto 'teatrão', o que inviabiliza o entendimento total da coisa muitas vezes. Esses podem esperar o Inglês melhorar e as finanças sairem do coma.

Abaixo, o link da Wikipedia contando um pouco da história de West End com a lista dos teatros e espetáculos em cartaz.

http://en.wikipedia.org/wiki/West_End_theatre

A viagem quase sem fim

2009-07-14T19:55:00.018-03:00

Eu tento manter uma certa cronologia dos fatos por aqui mas é inútil. Depois de vários problemas de ordem mental, biliar, financeira, enfim, de muitos, volto ao blog trazido pela pergunta do meu amigo Guilherme Loucura no espaço dos comentários. Caro Loucura, eu também achei que o blog tinha morrido, pois nunca mais olhei-o nos 'córnios'. E logo eu que estava tão orgulhoso por ter começado o ano atualizando o moribundo...

Culpa da crise mundial, do Lula, dos Sarneys, das Pqpariram todos eles!!!

Mas como não posso deixar uma saga sem final, vamô lá. Resumo porco pra fechar:

Dia claro e trem pra Bath (foto 1). Coisa linda, história pura. Voltamos fim de tarde, e cumprindo um certo ritual, partimos pra noitada evitando lugares da moda. Passamos em frente a um bar de nome esquisito, e só porque não se tinha nada a perder, entramos. "Start the Bus" é um pub grande e pra gente grande. Sem essa de querer ser visto. Neguinho vai lá pra ser achado. Foi entrar e ficar até fechar. Redenção total.Manhã seguinte, último día 'útil' da viagem. De mapa na mão fomos peregrinar em busca da tal 'Clifton Bridge' (foto 2), uma ponte suspensa enorme que é atração turística da cidade. Depois de rodar meio mundo seguindo as orientações do Zero Dois, resolvi questionar o GPS bebum do malandro. Estávamos andando há horas e ponte que era bom, nada. Nem tinha como ser diferente, já que o cara tava lendo o mapa de cabeça pra baixo. Isso quer dizer que a gente andou kms pro lado oposto. Fiquei puto, ele me pagou uma caixa e ficou tudo certo.

Ponte linda, alta pra cacete, visual uódafuck e frio maior ainda. Andamos tudo de volta feito uns pagadores de promessa e paramos no "Start the Bus" pra dar um tchau de goela molhada. Sede morta, algumas fotos no parque no meio do caminho pra aquela chapada dos sonhos.

No outro dia fizemos o último estrago no restaurante do hotel, pegamos as tralhas e partimos pra estação de trem rumo à vida corrida da cidade grande.

The End.

Mudança de hábito

2009-03-19T13:17:00.005-03:00

Eu já vinha dizendo há bastante tempo que queria dar um tempo na cerveja (tem uns 15 anos...), que com ela eu não tenho limite, que a ingrata me mantém barrigudo, essas coisas. Pra quem quer opções pra molhar o bico, Londres é um prato, quero dizer, um copo cheio. Bebidas do mundo inteiro e várias num preço bem acessível. Vinho principalmente. Nunca tomei tanto vinho francês, italiano, chileno quanto agora. Tudo pra ver se eu largo da loura gelada e dessa forma de barril.

Mas com um comercial desses fica muito mais fácil!

"I love Periquita!"

"You say you want a Revolution..."

2009-03-17T16:40:00.011-03:00

Andamos pra cacete o dia inteiro. Acho que decorei cada rua da cidade de tanto bater perna e seguir a mulherada de destino incerto. O lugar me surpreendeu, legal mesmo. Ao lado do nosso hotel, na mesma calçada tinha um shopping que é um dos mais bonitos e diferentes que já vi. Foram horas por lá, mesmo odiando esses templos do consumo. O gigantesco teto em vidro/acrílico, o design como um todo, uma arquitetura maneiríssima valorizada pelas lojas de grifes famosas e um indo e vindo lindo de morrer. E nós dois secando aquele movimento feito lobos tarados preparando o bote nas ovelhinhas. Não demorou muito pra segurança ser acionada e fazermos uma retirada estratégica...
Chegou a noite e com ela uma sede danada. Sexta-feira e estávamos animados, doidos pra tocarmos o terror por aquelas bandas. Fomos em direção ao barzinho do blues pra checarmos o que estava rolando. A banda dessa vez não tinha muita graça e o casal de meninas não estava lá. Nenhum motivo pra ficar então. Continuamos peregrinando de bar em bar com aquele instinto pegador no olhar. Foi quando passamos em frente ao ‘Revolution’ (rede grande de bares bem transados, seletos, especializados em drinks a base de vodka). Vários seguranças na beca e um pessoal bem bonito lá dentro. Vimos que o nível do lugar era acima da média, que estava rolando uma festança numa área VIP e que esse negócio de vodka e mulher é uma combinação que dá um caldo danado. Não tivemos dúvidas. O risco de sermos barrados era grande, mas fingindo normalidade, entramos. Canja certa!
Entrei e fiquei tentando entender o cardápio de cachaça que tinha trocentos drinks que eu nunca tinha visto ao mesmo tempo que fazia o reconhecimento do terreno. Pedimos logo uma jarra de não sei lá o quê pra ajudar no ‘approach’. Nisso, eu e o Zero Dois naquela atividade trabalhando pela inserção na cultura local e começando a estranhar a falta de atitude por parte da fauna bristoniana. Mulher sobrando, várias beldades, e neguinho nem aí, nada acontecia. Mesas lotadas lá fora e maluco se vomitando nas pernas. Ficamos rodando o bar, mudando o leque de locações, mas era tudo mais do mesmo. Nada acontecia, mulherada não dando a menor confiança, o povo só querendo saber de manguaçar, ninguém pegava ninguém, um zero a zero triste de se ver. Foi quando decidimos pelo wasari antes que tomássemos um ippon.
Revoltados com o Revolution, atravessamos a rua na esperança de tirarmos o zero do placar. O ‘The Slug and Lettuce’ (outra rede grande de bares estilosos) logo em frente estava fechando as portas, mas tinha uma entrada lateral com um certo movimento e partimos pra dentro. Subimos as escadas e a coisa parecia uma festa particular, mas estava animada, ninguém perguntou nada e antes mesmo disso eu já tava no balcão pedindo umas. Eu e Zero Dois tomávamos outras vodkas olhando aquela mulherada um tanto diferente (não tinha uma loira! Raríssimo!!), uns malucos dançando estranho ao som de uma música ruim de doer ouvido de defunto. Se eu não estivesse num estágio manguaceiro avançado teria percebido do que se tratava antes, logo assim que chegamos, mas cachaça é aquilo...
Era uma festa totalmente indiana, aniversário de algo ou alguém, reunindo uma galera mais light do Islã e outras tantas religiões, uma turma hindu jovem e alegre, mas fechada em si, sem muitos interesses no que se refere a comunhão do espírito através da penetração da carne. Cheguei numa menina linda com olhos que me lembraram doces jabuticabas, cabelos negros e escorridos, mas que na minha terceira pergunta cheia de dentes saiu correndo rumo à Meca. Logo depois percebi que olhares ferozes e os até então desconhecidos ‘Cantos de Alá’ (aláoqueaquelefiladaputatáfazendo!) se dirigiam ao pobre amigo que vos escreve voodoomizando-o. Vi que era hora de tirar nosso time de campo se não quisesse encerrar a carreira por ali mesmo. E a essa altura o estômago já rugia feroz e eu só conseguia pensar em acordar a tempo do café da manhã seguinte. “A saideira, por favor!” pra arrematar e lá fomos nós embora impressionados com tanta gente brocha junta numa noite só.

Pro confere:

http://www.revolution-bars.co.uk/

http://www.slugandlettuce.co.uk/

"Garçom..., uma média, por favor!"

2009-03-16T17:39:00.013-03:00

Eu sempre disse que a única vantagem de ir dormir antes do Sol raiar é conseguir levantar antes dele se pôr. Sendo assim, foi-me possível acordar a tempo de pegar o tão esperado café da manhã do famoso hotel. Parti pro restaurante com uma fome de 47 mendigos somada a minha temida gula. A intenção era a de sempre: comer até passar mal. Isso também pra não comer mais nada o dia inteiro e ter aquele espaço garantido pra cerveja nos pint-stops ao longo do dia.
Uma das coisas mais tradicionais no Reino Unido é o tal do “English Breakfast”. Este consiste em ovos fritos ou mexidos, bacon, cogumelos, feijão (o 'baked beans', uma merda!), linguiça, torrada frita (??), tomate, outras coisas difíceis de explicar, e café ou chá, claro. É pesado, super calórico, algo que não estamos acostumados a comer, muito menos pela manhã. Mas eu matei uns 3, fora o sucrilhos, os sucos, metade da mesa de frios e uma maçã que enfiei no bolso. Há testemunhas. Indignadas com minha educação de Lorde, diga-se de passagem.

Com o botão da calça aberto e sem conseguir respirar, eu só pensava em voltar pro quarto e dormir até anoitecer e partir pro que a cidade tinha de bom (pelo menos pra mim). Mas a intenção era conhecer o máximo possível, inclusive as cidades vizinhas. Eu já tinha até esquecido o que tinha ido fazer lá. Sorte minha é que o fiel escudeiro Sandro Zero Dois não fugiu daquela cena dantesca e se prontificou a me desentalar da mesa e a me rolar escadas á baixo.

Bristol e outras observações

2009-03-14T11:30:00.008-03:00

Depois do showzinho nada nos restou senão voltar pro hotel. Pelo menos nos hospedamos num 4 estrelas no centro da cidade, cercado por grandes shoppings lotados de mulheres gatas viciadas em vitrines, chique á valer!!
É muito chato voltar cedo pra 'casa', muito mais se tratando de um boêmio de nascença como eu. Uma das coisas que me fazem duvidar da minha permanência nessa terra por muito tempo é o horário em que os bares fecham as portas. Cachaça aqui é visto como um problema de saúde pública, já que o povo é manguaceiro de cair e perder os dentes. Não pense que são só os caras que enfiam o pé. A mulherada bebe feito homem, enterra a cara no tal do ‘shot’, do ‘spirit’, na bebida quente que desce rasgando. Nunca tinha visto um negócio desses. E olha que dessa matéria eu entendo!
Enfim, além da manguáça que está no sangue, de ser algo da cultura dos caras (minha cerveja de cabeceira é fabricada desde 1366), de espantar o frio ou deixar o corpo dormente não tintindo nada, tem o fator violência. O descontrole dos hooligans e o estrago que esses vândalos do futebol inglês (e outros arruaceiros) causam ficam ainda maiores com o ‘tanque cheio’. Então se o bar fecha altas horas da madrugada, há mais tempo pra encher a cara, mais maluco na rua, mais acidentes de trânsito, mais polícia mobilizada, mais dinheiro pra financiar os estragos e os reflexos no gasto público, etc., etc. Falando em público, aqui tem algo que não temos (pelo menos no sentido real do termo): opinião pública. O cidadão paga imposto, vota, cobra. Quem tá na Câmara tem que responder, daí se cria esse tipo de lei visando o coletivo. Fácil de entender porque é igualzinho ao Brasil.
Os pubs normalmente fecham às 23h, sendo que alguns fecham às 0h ou até 1h, mas estes tem que ter uma licença especial pra isso. Se você quiser ‘continuar os trabalhos’, só indo pra um night club, pra uma boate. Aí tem pra todos os gostos. Só prepara o bolso pra facada porque além do preço pra entrar, você bebe a metade e paga o dobro (como em qualquer boate da vida...).
Mas bem, tudo isso pra dizer que viver sob regras que visam a ordem é bom, mas pra mim é ruim. É ruim pra mim, mas é bom pro indiano mercenário 24h aqui do lado de casa, porque é nele que eu passo antes pra tomar minhas saideiras sem ninguém me expulsando depois das 11 da noite. Ah, não é permitido beber onde se compra, nem no ônibus, nem no trem, no metrô ou em alguns lugares públicos. Vai pra casa se quiser beber, pé-inchado-miserável!! Legal, né?!

Voltando à vaca congelada

2009-02-26T07:39:00.010-03:00

Não me esqueci que comecei a contar sobre um certo bico no balde, mochilão, trem, viagem ao interior da Inglaterra, etc. Só tô sem tempo e tentando me recuperar da última ressaca, que como tantas outras, está demorando cada vez mais pra me largar.

Mas enquanto não consigo escrever sobre a ida à Bristol e arredores (gosto muito dos arredores...), aí vai um vídeo feito num bar muito legal da cidade e perto do hotel onde fiquei. Créditos pro Sandro 02 que estava com a câmera pronta pra momentos como estes, já que a minha tá sempre sem bateria ou disable de alguma forma.

Batíamos perna tentando conhecer o maior número de botecos possível quando fui fisgado pelo som que atravessava a esquina. De frente pro crime constatamos que lá rolava um jazz simpático, o nome do bar era super sugestivo, a cerveja gelada (um pouco cara, mas sem couvert, mais que justo), uma garçonete gatinha, um casal de meninas num amasso lindo de morrer, enfim..., altamente recomendável!

Pra quem quiser dar um confere: http://www.tantric-jazz.co.uk/

Em março eu conto o resto. Inté!

Pau que nasce torto...

2009-02-25T20:57:00.010-03:00

Hoje liguei pra casa e consegui algo raro. Falei com pai, mãe, irmã, cunhado, sobrinha, com o núcleo da família amada que marca presença diária na saudade que bate no peito numa tacada só. Mesmo tentando me esquecer de mais um carnaval perdido, não tive como não perguntar como foi tudo, quem ganhou esse ano na Sapucaí, se a cidade bombava, se ainda se festejava..., essas coisas que só o masoquismo explica.

Conversando com mamãe e recebendo as velhas recomendações não seguidas de sempre, me lembrei de uma foto 'das antigas' que depõe ao meu favor. Se não me absolve, pelo menos prova que essa minha felicidade ao ver o garçom trazendo uma ampola gelada não é de hoje!

A fome faz o Homem

2009-02-25T20:00:00.010-03:00

Já era quase um adulto quando conheci abobrinha. Foi há muitos anos, quando comecei a morar sozinho e tinha que almoçar em pensão se quisesse fugir do fiel miojo que dividia comigo as alegrias e tristezas da minha nova vida de jovem “independente”. Pois é, era na “Pensão da Tia Cema” que eu parava depois de sair do colégio atraído pelo cartaz que oferecia uma carne, uma salada, e o melhor: arroz, feijão e farofa à vontade. Tudo isso por um irresistível baixo custo.
Pois bem, subia eu então quase todos os dias por aquela apertada e comprida escadinha para compartilhar com a plebe um lugar exagerado na simplicidade, composto por mesas compridas cobertas por um plástico xadrez vermelho (igual aos de encapar livro no primário) e garrafas gordas de água. Pagava na entrada em troca de uma ficha para pegar a fila que iria matar a minha fome internacionalmente respeitada. Talvez tenha sido um dos primeiros laboratórios que fiz como ator, mesmo que de forma involuntária, pois todos ali dentro eram personagens interessantes. Inclusive eu, sujeito que não via a hora da fila andar e alcançar a bandeja encardida pelo farto uso com direito a um prato, talheres e a uma tigela de aço inox.
Eu e meus desafortunados companheiros de perrengue nos postávamos em forma de bandejão e sorríamos de acordo com a aproximação das “tias” que faziam os pratos. Esticávamos os braços para que elas pudessem nos encher de alegria colocando o arroz, o feijão e a farofa até pedirmos pra parar. O meu problema, como o de alguns outros, e que eu nunca soube como fazê-lo. Vai ser olhudo assim lá longe!! Gostava de ver o feijão transbordando, a farofa formando aquele castelo de areia, e a tia perguntando-exclamando indignada: “Tá bom não, menino?? Deus me livre e guarde!!”. Eu só me dava por satisfeito quando começava a sentir o braço tremer pelo esforço ao sustentar aquele absurdo que eu insistia em chamar de refeição.
Como nem tudo são flores, as tias tinham uma forma de se vingar da minha gula implacável. Ao servir a carne (quase sempre um ensopado) e a salada (regada a vinagre pra disfarçar o que fosse), muitas vezes elas colocavam pra mim somente 'a conta' de comida, o que me fazia sentir desprivilegiado em relação ao faminto da frente. Eu mandava aquela 'choradinha', mas nem sempre funcionava.
Com o passar do tempo me tornei conhecido no recinto, fazendo assim uma certa amizade com as tias que sorriam ao verem me gabar daquele prato regado. Muita coisa que não imaginava comer quando moleque me fazia lamber os beiços lá na “Tia Cema”. Sentava ao lado de tudo quanto é tipo de gente, uma peãozada de fazer inveja à construção civil e a novela “Pantanal”. Aprendi técnicas fundamentais de sobrevivência nessa concorrida selva de pedra. Principalmente no que se refere ao manuseio e aplicação da argamassa feita com feijão e farinha. Aprendi como abraçar um prato e protegê-lo com toda a gana. Aprendi também a técnica do ancinho que consiste em “alargar” os dentes do garfo com a faca a fim de potencializar a capacidade de escavação da obra em questão.
Até o dia em que conheci a abobrinha. De cara não entendi por que gritavam pra cozinha pedindo abobrinha se o quadro negro lá embaixo ao pé da porta de entrada não citava a iguaria. Depois é que percebi se tratar da mais nova ajudante apelidada carinhosamente pelas tias pelo seu jeito meio mole, meio desconjuntada, meio nada demais de frente ou de costas. Mas uma coisa não se podia negar: como era cheirosa. Ela passou por mim um dia e mandei logo: “Nossa, que gostosura!”. A leguminosa olhou pra trás, deu um sorrisinho e respondeu: "Imagine temperada...!". Foi aí que o paio subiu, o azeite jorrou e a batata dela começou a assar. Engoli o famoso bate-entope em recorde jamais visto e parti pro banheiro, que coincidentemente, era dentro da cozinha. Ao entrar já a encontrei toda aberta, pronta para receber o bacon que aquela altura começava a virar torresmo. Então comi! Comi com gosto!! Me senti uma espécie de lagarta pondo seus ovos na horta. Nem os gritos que procuravam abobrinha me impediram de plantar a mandioca no meio daquele ambiente fétido que também guardava o estoque e os segredos daquela boa culinária.
Nunca mais nenhum cardápio me trouxe tanta satisfação. Anos depois a pensão fechou. Dela levei estórias e algumas baratinhas francesas de recordação. Tudo bem que graças a esse episódio não posso mais entrar em restaurantes “self-service” que tenham abobrinha no menu, pois só de sentir o cheiro fico super excitado e posso ter sérios problemas com isso, principalmente com quem segue na minha frente na fila. Mas o mais importante é que essa experiência me abriu os olhos para uma centena de possibilidades gastronômicas. Moqueca de Piranha, por exemplo. Mas vamos deixar essa pra um outro dia.

"Carnival? What is that??"

2009-02-22T12:09:00.009-03:00

É, é carnaval na terrinha!! Muito samba, mulher gostosa e enlouquecida, calor, praia, trajes mínimos, cerveja, etc. De todas as coisas, a única da qual não tenho saudade é da cerveja. Pelo menos nesse quesito aqui é dez! Nota DEZ!!!

Em Londres há o tão falado "Carnaval de Notting Hill", realizado desde 1964 no mês de agosto e originado das comemorações e festividades caribenhas, mas que não se compara com o que estamos acostumados, mesmo levando esse nome. Muita gente, muita confusão, mas a festa mesmo é chinfrim, coisa de gringo misturado com gente de tudo quanto é canto. Na última rolou uma espécie de arrastão de violência encabeçado por uma gente baixo nível e encachaçada respondido com muita porrada e prisões por parte do enorme pelotão de polícia treinado pra lidar com os famosos Hooligans. Cena triste num dia que deveria ser de festa, independente da falta de samba no pé. Eu não estava lá nesse dia, graças a Deus. Coisa pra se fazer uma vez só e olhe lá!

Como não é o meu primeiro carnaval tão longe de casa, menos pior. Ou não! O fato é que não quero ficar pensando nisso, lembrando ou viajando no que poderia estar fazendo ou destruindo na Terra Brasilis nesses dias de folia. Portanto, aproveitem por mim. Curtam tudo e todas, não se matem, pois outros ainda virão. Me aguardem, porque juntando a vontade com a saudade, a parada mais pra frente será sinistra. O bicho vai pegar!!

Sim, talvez...

2009-02-13T07:49:00.004-03:00

Ela estava sozinha, observando tudo sob a sombra dos próprios cabelos, contando as horas pra que ele chegasse. Na verdade, esperava por esse primeiro encontro há tempos. Chegou uma hora antes pra não correr o risco do atraso.
Fazia frio, mas estava Sol. Cachorros brincando, crianças rodeadas por babás trocando as estórias e fraldas de sempre. Casais namorando, gente andando, patinando, lendo, lanchando ou dormindo na grama morna como em qualquer dia claro no Hyde Park.
Teve tempo pra pensar em muitas coisas. No que a trouxe até ali, no que a fazia sentir-se tão diferente do que a cercava. Sonhos. Muitos.
A hora passou e ele não chegou. Começou a duvidar dele, duvidou de si mesma. Teria sonhado com aquele encontro? Sim. Mas teria sonhado que o tinha marcado? Talvez.
Esperou, esperou, em vão. Voltou pra casa, seu canto quieto e solitário procurando nada. Acendeu uma vela de cor, inspirou o aroma, e chorou se culpando por sonhar.

Nota do autor: Zero! Me senti um 'aprendiz' de Paulo Coelho! Argh!! O lado bom é que assim eu posso ficar rico...

A primeira onda a gente nunca esquece!

2009-02-07T22:24:00.007-03:00

Tudo bem que eu sou um analfabeto virtual, digital, etc. e tal, que sou retardado quanto as novidades da web entre outras coisas mais, mas não quero nem saber se vocês já viram ou reviram o 'vídeo do David' trocentas vezes. Eu já acessei várias tantas e faço questão de colocar aqui pra poder exercitar meu espírito de porco quando bem quiser.
Pra quem ainda não viu ou não ouviu falar no moleque, David tem 7 anos e foi ao dentista arrancar um dente. Apavorado com o buticão do odontologista sanguinolento, teve que tomar uma dose extra de calmante. Resultado: chaparam a criança! ahahahahaha
Ver o moleque perguntando se o que estava acontecendo era a vida real ou se aquilo (onda desgraçada!!) iria durar pra sempre é que nem mastercard. Não tem preço!
E o pai, autor do vídeo? Tive uma identificação imediata com o sujeito! Através dele tive uma palhinha da minha porção paterna mesmo antes de ter filhos. Porque assim como o pai do garoto, posso até estragar a cria, mas perder a piada ..., isso nunca!

Quando se conhece alguém Entendido (no assunto)

2009-01-27T11:34:00.009-03:00

Quero agradecer profundamente ao meu grande amigo Guilherme, o Loucura, e ao Rafael pela boa vontade em ajudar na solução da postagem de vídeos. Quando vi o clip passando na página fiquei cheio de orgulho, quase me sentindo menos burro.
E pra comemorar, um vídeo com duas das tantas músicas do 'The Cure' que embalaram minha adolescência em versão acústica pelo grupo nascido nesta terra e encabeçado por um também entendido (e genial), Robert Smith.

Valeu mesmo! Abração!

O bom de se viver em Londres (1 de vários!)!

2009-01-20T12:11:00.009-03:00

Antes de continuar a contar a saga rumo à Bristol e adjacências, coloco esse vídeo pra dar uma idéia (idéééééia) do que é viver na cidade mais cosmopolita do mundo (Londres tirou o título que era de Nova York até então), coração cultural e financeiro da Europa. Eu, sempre brincando/reclamando do clima, das mulheres-prancha e outras características desta capital, vejo que é hora de começar a falar sobre as coisas que me mantêm aqui. Afinal, ainda não bebi o meu juízo (se é que um dia eu já tive isso)!

Londres ferve, esbanja cultura, coisas acontecem do nada, em qualquer lugar, o tempo todo. A cidade não pára! Gosto muito e é difícil me ver sem isso! Fã incondicional da Terra da Beth!! Taí porque ainda não cedi à saudade de casa. E olha que ela não é pequena não!!

"Home is where your heart is!"

Cheers!!

http://www.youtube.com/watch?v=FFcbu80wy0U

P.S: Queria muito saber como se faz pra colocar o vídeo já visualizado como normalmente vemos no formato de telinha do Youtube em outros blogs. Até agora, minha ignorância não me permitiu descobrir. Quem souber, favor mandar instruções devidamente 'mastigadas'. Valeu!

"Jamais fiz amigos bebendo leite!"

2009-01-18T19:00:00.010-03:00

Cansado da ralação diária, decidi que era hora de tirar uns dias de folga e respirar novos ares. Por aqui não temos os tão famosos feriadões brazucas com aquelas emendas e enforcamentos que conhecemos e praticamos tão bem (brazuca, ou com tais características, só no Brasil mesmo!). Depois eu comento como funciona esse negócio de feriado ou férias por aqui.
Cheguei então pro meu amigo de fé, meu irmão-camarada desde os tempos de Nikiti, o Super-Sandro-Birro-02 (o manguáça da foto), e disse: “Simbora tirar uns dias, pegar uns trens e dar um rolé pelo interior do país, conhecer mais um pouco desse Reino?”. O cara concordou na hora, porque além de querer tomar uma pint (como se chama o ‘chopp’ de 568ml britânico) em outras tavernas, o sujeito tava numa peleja de fazer a escrava Anastácia parecer Donna Summer.
Fizemos então um pequeno roteiro pra garantir o passeio. Tudo que se antecipou em relação a reserva de hotel, passagens, cidade, pontos turísticos, etc., foi com aquela velha intenção de agilizar ao máximo o tour pra se poder tomar umas mais sossegados. Daí foi só contagem regressiva pra preparação do mochilão e aquela coceira de querer mandar todo mundo do trabalho à merda, ‘me esquece! Fui!!’, sendo contida a cada minuto. Desnecessário dizer que na véspera da partida ainda não se tinha certeza de nada. É o preço da sequela…
A idéia (‘idéia’ com acento, por favor. Não conheço o tal acordo ortográfico, nem quero conhecer. Demorei a vida inteira pra aprender a escrever mais ou menos e não é justo com meus pobres neurônios, ou com o meu saco, mudanças dessa ordem) inicial era irmos pra uma região de praia, óbvio. Não vou dizer há quanto tempo não vejo uma senão alguém pode querer me interditar na Justiça. O problema todo é que praia é artigo raro e distante por aqui. Raro por raro, o Sol tambem é… (Pqp, o que é que eu ainda tô fazendo nessa Ilha???), o que forma uma combinação terrível. Pouca praia, longe pra caceta e sem Sol. Minto! Tem Sol uma vez por ano num final de semana no meio de julho! Se perder, malandro, já era!!
Mas como não sou pinguím, paulista ou mineiro pra ir à praia nessas condições, pensei em fazer uma espécie de passeio turismo-histórico nesses dias de boreste. Decidimos então ir pra Bristol, cidade a 170km ao oeste de Londres, já que não fica tão longe de Cardiff, Salisbury, Stonehenge, e é perto de Bath. Poderiamos então montar uma base estratégica em Bristol e partirmos para as demais cidades aumentando o nosso leque cultural, e como não poderia deixar de ser, as nossas esféricas barrigas.

Happy Birthday to Me (3)!!

2009-01-13T19:22:00.002-03:00

Falando em homenagem, eu não podia deixar de registrar a que recebi da minha querida ‘Lam-Lam’ (beijos, beijos, beijos!!). Ela foi de uma sensibilidade ímpar ao montar e mandar por email o lindo ‘kit’ acima. Uma foto minha no orkut junto ao cartão postal que lhe mandei com uma suculenta torta de chocolate sobre o teclado. A garrafa de Johnnie Walker eu nem vou comentar porque foi demais pro meu coração. Tô ficando velho pra tantas emoções...

Happy Birthday to Me (2)!!

2009-01-13T19:15:00.003-03:00

A linda foto acima foi mandada pelo meu irmão Genô como lembrança por mais um ano na minha conta. Quase chorei (tô ficando emotivo com o tempo...)! Junto com ela veio uma mensagem tão bonita quanto, assinada também pela minha amada cunhada ‘Cri-Cri’ e meu mais novo sobrinho Pedro Henrique, o já famoso PH.

Obrigado! Saudades enormes!! Amo vocês!!!

Happy Birthday to Me!!

2009-01-13T18:58:00.011-03:00

Quero agradecer a todos os parentes e amigos que se lembraram do dia em que fico mais velho, mesmo sabendo que muitos o fizeram somente pra me sacanear. Não importa. Fiquei muito feliz pelas mensagens e outras baixarias recebidas nessa data. Graças ao Orkut que diz quem são os aniversariantes do dia, muitos outros parabéns cruzaram o Atlântico, mas nem por isso menos importantes.
Mais de um mês já se passou e devido as tantas comemorações e sequelas posteriores só me é possível escrever algo agora, pois ‘3.5’ vividos nesse ritmo realmente merecem registro. Não é pra qualquer um. Ainda mais quando esse um não tem mais fígado!
Foram duas festas de parar a noite londrina. Parou por excesso de cachaça! Duas festas porque uma só não dá mais conta. E esse negócio de fazer festa que dura uma semana espanta os mais velhos, os trabalhadores e os casados, além de poder ser interpretado aqui como um atentado ou tentativa de suicídio coletivo. Então, se não matar, dá cadeia. Problema sério ser ‘di maior’!
Da primeira festa eu lembro de quase tudo, menos de como cheguei em casa. Da segunda..., da seguuundaaa..., dessa só lembro que foi num sábado. Infelizmente, só me restaram os relatos dos sobreviventes nada confiáveis dias depois. Mas a felicidade foi grande ao ver os amigos reunidos, ainda mais tão longe de casa, mesmo estes sendo uns cachaceiros safados ("tempo, tempo, tempo, mano velho..."), gente querida da pior qualidade.
Pena que a idade avança e eu não tomo vergonha na cara. Pior que logo depois dessa maratona veio o Ano Novo, mais festa, zoeira, e com ele todas aquelas velhas promessas que eu nunca consegui cumprir. Quem sabe agora vai!

P.S: A foto é do presente que me prometeram, mas que não recebi até agora. Não aceito desculpas!

Nossa natureza abunda!

2008-11-18T22:17:00.027-03:00

Depois de meses de complete abandono, de um período em coma induzido, este blog resurge das cinzas querendo compensar sua ausência tão sentida. Pelo menos por mim!
O que não faltam são desculpas. A falta de tempo, de disposição ou inspiração são apenas algumas delas. Muitas idéias vieram e se perderam entre porres e amnésias de praxe. A dívida com este espaço é grande e a saudade dos meus 6 leitores/amigos/comentaristas é maior ainda. Graças a eles o ‘emoutroscampos’ balança mas não cai. Até cai, mas levanta e pede outra!
Após receber emails, comentários, scraps, uma carta-bomba e outras tentativas de fazer esta ‘ponte com a terrinha’ se mexer de alguma forma, me senti ainda mais na obrigação em fazê-lo, já que pra mim é um prazer mesmo sendo tão esporádico. Há semanas atrás decidi que tinha passado da hora do blog sair da UTI. Só não sabia por onde começar o processo de ressuscitação pois os acontecimentos e novidades vêm e vão mais rápido do que dinheiro na carteira. Foi quando me deparei com a notícia no ‘O Globo’ sobre mais uma conquista verde e amarela. Dizia lá: ‘Brasileira vence concurso do bumbum mais bonito do Mundo’. Pronto!! Nossos problemas ‘se acabaram-se’! Nem terminei de ler a chamada (na xinxa!) e já cliquei no link que me levaria ao confere da nossa paixão nacional. Tive orgulho de ser brasileiro, enfim!!
Deleitei-me nas curvas da gauchinha de sobrenome complicado. Melanie Nunes Fronckowiak (3 minutos só pra escrever o Fronck…), 20 aninhos de pura alegria pra rapaziada (taí a foto que não me deixa mentir!), vencedora do concurso que teve 45 finalistas de 26 países. Fiquei babando na frente do monitor, bombardeado por pensamentos impróprios pra menores e segurando uma prancheta sobre o colo controlando certas manifestações que se flagradas em ambientes de trabalho são pura chave de cadeia aqui. E lembranças. Ó meu pai, quantas lembranças! A saudade da Terra Brasilis não me larga, sendo que numa hora dessas bate ainda mais forte. E daí, só batendo pra rebater!!
Eu que já tentei me libertar do vício de ler jornal ainda no Brasil, inconformado com a putaria política escancarada, com a violência de tempos de guerra, com a impunidade, com o descaso e desrespeito, enfim, com a kizumba na kizomba, desisti de tentar ao perceber que morando longe o vício fica mais difícil de se largar.
Toda vez que acesso a internet eu procuro notícias brazucas nos grandes jornais. Masoquismo puro, admito. Por isso, dar de cara com a bunda da Melanie (quem me dera!) foi um bálsamo pra alma apesar da tensão em outras partes do corpo. E não demorou muito pra gringalhada que conheço começar a falar sobre o tal concurso e sobre o ‘amazing brazilian ass’. Os caras faziam aquela cara de babaca tentando descrever o rabo da gaúcha, embasbacados com a geometria perfeita e a natureza privilegiada. Só não se surpreenderam pelo fato do rabo pertencer a uma brasileira, pois somos famosos neste Reino pela exportação de bundas e jogadores de futebol.
Eu respondia com a cara mais cínica e mal lavada que mulheres assim são a coisa mais comum de onde venho. Metido mermo! Tô mentindo?
Pequeno parentêses: tive vários ‘choques’ quando aqui cheguei. Com a língua, cultura, comida, clima, com a corrente que é 220v e ao me deparar com mulherada mais desbundada que já vi na vida! Cheguei em pleno inverno e achei-as a coisa mais linda do mundo. Os cabelos, os olhos, rostos, peles, mais parecem de bonecas. São hipnotizantes. Mas foi só começar o degelo pra eu cair na triste realidade que é morar num lugar de corpos um tanto desconjuntados. Me senti vítima de propaganda enganosa, pois no inverno debaixo de casacos e escondidas em sobretudos tudo era lindo. Ao menor sinal de sol começaram a aparecer os shortinhos, saias, blusinhas..., e eu passei a beber mais ainda pra elevar o grau de gostosura da mulherada. Fecha ( ).
Todo esse estranhamento se agrava se você é do Rio de Janeiro. Pior ainda se você morou ou conhece bem Niterói. Se você já foi à Búzios com praias lotadas então…, se mata!! Costumo brincar com o povo daqui dizendo que eles perderam as bundas das mulheres numa de suas tantas guerras. Não se pode generalizar, ok. Tem mulher gostosa aqui? Muita! Em comparação/proporção ao Brasil? Pouca. Tem mulher ‘perfeita’, toda linda? Menos ainda. Isso em comparação com qualquer lugar que eu conheço (sou exigente demais, eu sei...). Mais um motivo pra elocubrar outra teoria. Dessa vez é a de que Londres é um lugar maravilhoso pra pessoas de qualquer canto do mundo, tirando as do RJ. Nós temos o clima, as praias, além das mulheres mais lindas e gostosas do mundo. Deve ser por isso que tem tanto paulista aqui nessa porra!!
Mas voltando à minha querida Melanie. Obrigado, menina! Obrigado mesmo por me jogar na cara essas suas lindas nádegas sem dó nem piedade! Olhar sua bunda foi uma viagem de volta pra casa e uma visita em sonhos às tantas outras que apertei, mordi, beijei, bati, me afundei, admirei, que chamei de ‘minha’. Torço contra eu mesmo pra não encontrar nada que me lembre a velha abundância de outrora aqui nessas terras. Seria correr um sério risco de ficar aqui de vez e nisso eu não quero pensar agora.
Pros boiólas que lêem esse blog e estão se perguntando se o concurso era só com mulheres, saibam que entre os homens (ui, ui, ui!!) o vencedor foi o francês Saiba Bombote. Francês, com esse nome e participante de concurso de bunda, só pode ser viado! Os dois ganharam 15.000 euros de prêmio e aposto que Mademoisele Bombote já está na Suiça trocando de sexo só pra ver se consegue ganhar da Melanie ou de outra brasileira padrão exportação no ano que vem. A engolidora de baguetes será humilhada, pois como diria Odete, ‘o que é do homem a bicha não come’!

Man at Work

2008-06-22T13:41:00.008-03:00

Estou me sentindo em dívida com esse espaço aqui. Trabalho, contas, correria, trabalho..., quem sabe mês que vem aperece tempo + inspiração num pacote só e se atualiza um pouco esse blog senil.

A vida adulta tem dessas merdas!!

Enfim, o banho Tcheco!

2008-03-30T09:29:00.008-03:00

Acho que já escrevi que nessa terra as coisas acontecem muito rápido, que a dinâmica da parada é forte, e como diria o ‘Velho Celso’, “o ritmo do som é pesado”. É praticamente impossível postar os “Fatos & Fotos” como gostaria, tentar manter a família e amigos informados sobre o que rola e atropela, ainda mais sendo sabotado pela minha memória de orangotango acéfalo everytime.
Fui ao médico recentemente tentar tratar da minha esclerose galopante ansioso por uma palavra de esperança, um diagnóstico positivo na reversão do meu processo sem recursos. Palavra monossílaba de preferência já que tá feia a coisa pra lembrar qualquer bagulho, of course. Cheguei no hospital, preenchi os formulários e fui encaminhado a sala de espera. E bota espera nisso! Como não era nenhuma emergência me deixaram lá com uma pilha de revistas e de frente pra televisão um bom tempo, talvez esperando que eu esquecesse o que tinha ido fazer lá e fosse embora. A sorte é que caí no sono e só acordei quando alguém berrou algo parecido com o meu nome num sotaque estranho.
Daí fui encaminhado a um médico figura, um indiano de nome impronunciável (não lembro mas sei que não entendi nada) com umas 6 consoantes em 8 letras, mas que demonstrou alguma atenção ao meu problema depois de ouvir três respostas diferentes pra mesma pergunta.
Depois de um pequeno questionário e alguns testes de memória (ainda bem que não valia dinheiro) ele ficou convencido de que o meu quadro clínico-psicoescalafobético merecia maiores cuidados. Me perguntou então se eu comi peixe quando era criança. Respondi: “muito, quase todos pescados na Lagoa de Araruama ou na Baía de Guanabara”. Mesmo desconhecendo os lugares o cara demonstrou uma certa preocupação quando tentei descrever em que pé anda a coisa por lá. Fucked!
Ele disse então haver drogas pra esse tipo de enfermidade, algumas ainda em teste (conheço gente que já fez uma grana servindo de cobaia por aqui) e que podeira prescrever algumas se eu quisesse. Respondi que não, que droga por droga já basta meu presidente, que a cerveja me completa, e que eu tava lá pra tentar resolver e não pra complicar.
Foi quando começamos a jogar papo fora falando sobre o Brasil, futebol, carnaval e me bateu uma sede 'disgramada', uma vontade de tomar uma gelada com camarão frito na beira da praia, de curtir a paisagem indo e vindo miseráveis. Ele percebeu os sintomas/baba/espasmos de bate-pronto e me receitou uma passagem pra Terrinha por um mês pra recarregar as forças e descarregar a pressão. Expliquei pro Doctor que isso estava fora de cogitação no momento. “O problema é que eu me conheço. Se eu for de visita, fico por lá!”, disse eu ao adepto dos Filhos de Gandhi.
Contei pra ele que tenho um projeto sócio-cultural-etiliconográfico sendo realizado por aqui e que só largo a barra da saia da Beth depois de cumprí-lo. Comprei equipamento pra filmar, fotografar, gravar, anotar, registrar toda a experiência vivida em terras gringas pra isso. Meu problema é que sempre esqueço tudo em casa.
Foi daí que o discípulo de Shiva teve uma idéia que de tão brilhante iluminou todo o recinto perfumado com incenso de éter:
- No seu caso o mais recomendável seria uma enfermeira, pra além dos cuidados clínicos, também poder carregar toda essa parafernália e garantir a salvação de algum resquício do seu passado recente.
- O quê!? Enfermeira!? – exclamei eu com ênfase na question mark. Refleti por alguns segundos e continuei:
- A idéia até que não é má, mas há possibilidade dessa enfermeira ser sueca, loura (quase um pleonasmo!), com fluência na língua, especialista em massagem tântrica e terceiros socorros depois da quinta? Afinal, cuidado nunca é demais...
- Acho que não temos suecas em nosso quadro no momento. Algum problema se for tcheca? – retrucou o adorador de vacas.
- Nenhum, caro Doutor, sou um cara multiculturalizado, easy going total!
- Então preencha essa solicitação que eu encaminharei ao Setor de Neurologia e Outras Demências e em breve faremos contato – finalizou o dogged garranchando o papel.
Perfect! Saí de lá rindo à toa sem lembrar direito o por quê. Nunca pensei que ficaria feliz por seguir recomendações médicas e mergulhar profundamente de cabeça num tratamento. That’s it!!

Confissões de uma Câmera Virgem

2008-03-30T09:19:00.002-03:00

Se quiserem conferir outras fotos na cidade do time que perdeu o Mundial de Interclubes de 1981 pro MENGÃO, é só clicar aqui: http://www.youtube.com/watch?v=l7mUx6zEssU

Back to the normal Life

2008-03-30T09:07:00.010-03:00

Volta pra realidade, pra 'tranquilidade corrida' do meu bairro querido..., e daí?! Depois dessa saga quem é que tem problema com alguma coisa? A ida pra Liverpool serviu como uma catarse, um pagamento de todas as ‘dívidas’ que eu tinha com tudo e com todos. Principalmente comigo. Sempre sofri um bocado me arrependendo de um erro ou outro em diferentes graus numa escala difícil de zerar, mas sem nem poder imaginar como, aconteceu algo que me fez sentir tão orgulhoso, tão bem, que quitou tudo com a porra toda. Prêmio total. Tudo que eu fiz até então me levou até lá, inclusive os erros, os vacilos que me torturavam até hoje. Zerei com tudo! Acabou, xará!! Nada é impossível e isso só serviu pra me provar o que tô cansado de de saber, de ouvir, de ler por aí. Fui!!
Quando saí da ‘canja’ no Cavern a primeira coisa que fiz foi ligar pro meu irmão. Foi difícil saber quem estava mais eufórico pelo feito! O cara esteve lá, visualizou a parada toda!! Chegamos no hostel pra nosso último pernoite e tinha uma turma numa manguáça pesada fazendo uma zoeira da boa. Quando neguinho perguntou de onde a gente tava vindo e o Caio contou o que tinha rolado, os caras bolaram. Na mesma hora apareceu um violão e o show continuou por lá até altas horas. ‘Rááá de Luz’!!
Dia seguinte de manhã pegamos as tralhas e partimos. A viagem foi desconfortável com direito a mais uma hora por conta de um engarrafamento na estrada. So what?! Depois dessa viagem eu tô rindo de qualquer desgraça e com as baterias entupidas de ‘good vibrations’ até o teto! Energia da boa pra dar e vender, mesmo que essas coisas não se vendam! Prova disso é que foi só eu pisar em Londres que a imobiliária ligou dando o ok do tão sonhado apartamento dizendo que era só passar lá pra assinar o contrato e pegar as chaves. Melhor impossível! Mais do que nunca a certeza de que “everything is gonna be all right...!”. Já é!!

Liverpool – A Redenção (parte II)

2008-03-29T11:39:00.007-03:00

De ‘balde’ na mão, cheguei pro Caio e falei que ia lá. “Vai lá aonde, rapá?”, perguntou o jauense bebum. “Vou lá tocar nessa porra!”, disse já pedindo pra ele segurar a minha cerva. O cara num levou fé, até porque acho que ele nem sabia que eu espancava a viola de vez em quando. Passei o copo, tirei o casaco, respirei fundo e pedi só uma coisa antes de passar no meio do pessoal rumo ao palco. “Registra essa porra, senão ninguém vai acreditar nessa estória!”.
Parti cheio de atitude em direção ao cara que estava no intervalo entre uma música e outra. Cheguei na beira do palco, bati na caixa de retorno como se estivesse pedindo permissão pra adentrar uma porta, e depois de pedidos de licença e desculpas cheguei pro tal músico e disse: “Olha só, eu sou brasileiro, vim do Brasil só pra conhecer o Cavern e queria te pedir pra tocar uma música. Esse é um momento histórico pra mim. PelamordeDeus!!!”. O cara riu, me chamou pra perto, disse que tava ok e perguntou quando eu queria tocar, se no meio do show, no final ou ‘agora’. Respondi que quando ele quisesse, quando fosse melhor pra ele, claro. Daí o cara chegou e mandou: “então toca agora!”. Fudeu! Pára tudo!! Putaquiupariu com todas as letras do mundo, disse eu pra mim mesmo sem acreditar em nada do que estava acontecendo! O cara (acho que o nome era Ryan) perguntou meu nome, me apresentou pra platéia e me passou a viola. Gelei da cabeça aos pés, não sabia nem mais pra que lado botar o violão, se eu era canhoto ou destro! Mesmo sem acreditar em santo disse por dentro “valei-me minha Nossa Senhora”! Daí tentei me apresentar dizendo que estava muito feliz por estar ali, que estava realizando um sonho, que aquela música era pro meu irmão que já tinha ido lá antes de mim e pro meu pai que me ‘apresentou’ aos Beatles e sempre quis ir. Bem, eu tentei dizer isso, mas estava tão nervoso que tenho quase certeza de que ninguém entendeu nada do que eu disse. Não lembro de nada que tenha me deixado tão nervoso quanto isso. Palco ou situação nenhuma havia me feito tremer nas bases daquele jeito. Literalmente!!
Subi lá pra cantar ‘Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band’ (a única que eu achei que conseguiria lembrar). Comecei a bater nas cordas do violão e, além do cagaço pela minha versão ser completamente diferente do original, uma ‘heresia’ naquela ‘casa sagrada’, a letra da música não vinha na cabeça de jeito nenhum. Nervoso é pouco! Eu já cansei de tocar isso pros quatro ventos, mas até as notas pareciam ter me abandonado...
Pra piorar, perto do palco tinha uma coroada que não mexia um músculo da cara, talvez alguns que já viram ‘os caras’ ao vivo e tudo. Fiquei apavorado. Olhei pro Caio e pra Su lá trás procurando uma cara familiar no meio da platéia pra mudar o foco e me concentrar no que tava tentando fazer. A cara de incrédulos dos dois não ajudava muito, mas foi o suficiente pra que letra e algumas notas ‘chegassem’. Comecei a cantar e suar que nem cão danado. A perna onde apoiava o violão não parava de tremer e eu estava pensando em tudo, menos na música. Tinha uma turma animada na parte de trás da platéia que me ajudou muito. Olhei pra eles e tinha uns cantando, dançando, bebendo (não necessariamente nessa ordem, mas valeu), enfim, eu não estava ‘tão errado’ assim. Ou eles é que estavam mais doidos do que eu. Manguáças à parte, sentei a porrada na viola do cara, berrei pra cacete, mas antes da metade da música já tava implorando pra aquilo acabar, pra aquele mal de Parkinson repentino largar de mim. Do meio pro fim a coisa melhorou, toquei e cantei com gosto graças ao Caio que a essa altura estava do lado do palco tirando fotos e da galera na ‘cozinha’ da platéia que parecia estar se amarrando. Terminei de tocar e o tal ‘Ryan’ chegou pra mim batendo palma (a platéia também! Puuuuuu...!), elogiando, pedindo pra tocar outra e tudo! “Ai meu Deus”, disse eu em código treme-treme. Agradeci muito e disse que não tinha condições, que tava nervoso pra cacete, quase me borrando todo. O cara se amarrou à vera, chegou no microfone e pediu palmas pro ‘Roberto do Brazil’. Foi aí que o ‘Mar Vermelho se abriu’, que o inacreditável aconteceu. Desci do palco e aquela coroada sizuda começou a se levantar, a me cumprimentar com apertos de mão e tapas nas costas dizendo “muito bom, muito bom...”, formando um corredor no meio da galera enquanto eu passava com todos fazendo o mesmo. Indescritívelmente fora de série! O que senti foi mais ainda! A turma da ‘retaguarda’ gostou muito mais do que eu conseguia ver durante a música, começaram a puxar papo, pagar cerveja, enfim, êxtase total! Vinte minutos depois ‘Ryan’ me chamou pro palco pra cantar com ele e assim foram mais num sei quantas. Dessa vez todo bobo, me achando ‘o cara’ (fora o manguaçal nas idéias!), toquei, cantei sem uma gota de suor, sem um béri-béri sequer! Tem muito mais estória, pois ele estava só abrindo o show pra banda que fecharia a noite. Preciso dizer que subi pra cantar com a banda? Depois de tocar sozinho no Cavern, mermão..., tocar com banda é mole!! Mandamos um ‘Roadhouse Blues’ dos Doors no melhor estilo (os caras tocavam pra cacete!) e me despendi da ‘Meca do Rock n’ Roll’ da forma mais incrível e inimaginável possível!

Liverpool – A Redenção (parte I)

2008-03-29T11:37:00.002-03:00

Matada a sede que nos matava, partimos pro final da empreitada. Ainda faltavam algumas fotos em Chinatown (o portal do bairro chinês dá de dez no de Londres) que mesmo com o comércio fechado foi legal. De lá fomos pra Catedral de Liverpool que impressiona tanto por dentro como por fora. Logo em frente fica o colégio onde Paul McCartney estudou e onde ele e George Harrison se conheceram. Terminado o roteiro beatle-turístico partimos pra prometida gelada com tom de despedida no Cavern (nunca me despedi tanto na vida como nesse dia). Chegamos lá com aquela sensação de dever cumprido e felizes pelo sucesso da viagem. Mal podia imaginar que o melhor estava guardado pro final.
O bar não estava lotado como no dia anterior, mas tinha uma galera boa tomando umas e curtindo um som levado por um cara que mandava uns clássicos do rock no velho estilo ‘banquinho e violão’. Claro que dentre dez clássicos oito eram The Beatles. Mas em pleno Cavern Club você queria o quê?!
De início foi aquilo. Curtição, cerveja na mão, retrospecto do dia incrível e de toda a viagem, e uma conferida nas centenas de fotos na máquina de cada um. Depois de algumas pints, o cenário, a percepção de onde eu estava, fazendo o quê, começou a mudar (por quê será...?). Comecei a prestar atenção no cara tocando, na platéia cantando, aplaudindo, e daí me veio algo que nem lembro a última vez em que senti um troço parecido, uma viagem multiplicada pela cambroinha que chegava, a ficha caindo de onde era aquilo e que havia alguém ali no palco fazendo o que eu mais gostaria de fazer na vida, tocando no Cavern sozinho com sua ‘acoustic guitar’. Me veio um impulso incontrolável, uma vontade de ir lá e fazer o mesmo, algo impossível, de sonho, coisa que eu levaria pro resto da vida, digno de se contar pros netos, pra todo mundo!
De início tentei me convencer em desistir da idéia. Pensei: “tá doido? Vai pegar outra cerveja e fica na tua, xará!”. Assim fiz. Só serviu pra piorar porque depois de umas a gente perde mesmo a noção do ridículo e outras mais. Cantar em inglês na terra da língua é sempre complicado pra mim. Mas fazer isso ali, tentar cantar na casa dos ‘caras’, qualquer música deles que seja seria um risco enorme, quase um sacrilégio. Dei um ‘gólão’e voltei pro bar pra pegar outra.
Não me lembro quantas depois, me veio aquela voz dizendo: “o que você tem a perder, mermão? Você já está aqui, porra! Lembra de onde você veio e de quanta estrada já rolou desde então! Você tem que tentar pelo menos! Se tu chegar lá, pedir pra tocar e o cara disser ‘não’, pelo menos você tentou. O que não rola é o arrependimento futuro e certo de ter tido a chance e não ter nem tentado. Já pensou em você com 50, 60 anos se lembrando que esteve onde esteve e nem tentou?! (seu merda!! Ahahaha...). Arrependimento pro resto da vida, malandro!”. Verdade pura e absoluta. E eu já havia estourado minha cota de arrependimentos fazia tempo. ‘No more’, chega, tava bom! Eu não seria capaz de conviver com mais nenhum dos grandes, muito menos com um desses!!
(continua...)

It’s always the same in all fucking places…

2008-03-29T11:34:00.003-03:00

Todos nós com câmeras de útlima geração, da melhor qualidade, e se perguntando a todo momento: “e esse botão aqui? Como é que isso funciona? Pra quê é que serve essa porra?!”. Como diria Ed, o Motta...: “Manuel..., foi pro céu..., pá, pulé, pilom, blum...”!!

“Hoje eu fiz, amanhã vocês fazem”

2008-03-29T11:29:00.003-03:00

Se tivéssemos rezado pedindo uma coisa dessas acho que jamais aconteceria. O cara estava a caminho de um almoço em família em outra cidade a vários quilômetros dali e estava dispensando seu tempo com uns perdidos vindos do outro lado do Atlântico. Surreal.
Depois de contar como foi seus tempos de moleque por ali, sobre quando meninos estudavam numa parte da escola e meninas na outra, etc., ele nos deixou no ponto de ônibus e se despediu sob dezenas de agradecimentos dos três. O ponto ficava numa área bem residencial mas quase deserta. Todo mundo trancado em casa. Também, domingo e frio daquele jeito, sair pra quê?
Ficamos esperando o cata-corno por uma meia hora e nada. Estávamos de saco cheio e preocupados com a hora que passava. Afinal, iríamos embora cedo na manhã do dia seguinte e havíamos nos prometido várias saideiras no Cavern. Já batia aquela aporrinhação e cansaço quando parou um carro na nossa frente. Ninguém acreditou naquilo. O ‘Anjo Ian’ voltou!! Perplexos, perguntamos o que tinha acontecido, o que fazia ali de volta e ele respondeu: “voltei pra fazer o que devia ter feito há meia hora atrás”. Não gosto de fazer as coisas pela metade. Entrem no carro que eu vou deixar vocês no centro”. Quase chorei, sem sacanagem! A gente se olhava sem acreditar naquilo e no gesto do nobre senhor que durante o caminho disse que não precisavamos agradecer tanto, só fazer o mesmo por alguém um dia. Achei aquilo muito bonito, gesto de solidariedade e boa vontade do mundo, parárá..., mas não podia dizer pra ele que no Brasil não rola, que lá é que infelizmente não seria. Tô mentindo?!
O ‘anjo que caiu do céu’ propôs nos deixar no hostel ou onde quer que quisessemos. Eu queria ter uma lembrança da terrinha pra poder presentear o cara, ou poder mandar um postal lindão daqueles pra ele, mas o cara não queria nada, só mesmo completar aquela ‘missão’ e sumir do mapa, virar memória. Quando falamos sobre a ‘despedida do Cavern’ ele logo sugeriu nos deixar lá. Aí já era demais, porra! Olhei pros amigos no banco de trás e disse que tava bom demais, que não precisava ele pegar aquele trânsito todo do centro. Concordamos na hora. Antes que ele insistisse eu disse: “ ‘Seu’ Ian, o senhor pode parar aqui mesmo que pra gente tá perfeito!”. Perfeito porque eu já conhecia aquela rua e sabia que tinha um pub logo ali. O cara parou, apertou a mão de todos, desejou boa sorte, nós boa viagem, e foi-se. Entramos no pub, pedimos uma rodada, brindamos em nome do nosso ‘anjo da guarda’ e agradecemos a Deus pelo presentão de domingo, pela aula de tudo. Piegas? Pode até ser. Mas tá guardado. Valeu.

Menlove Avenue

2008-03-29T11:26:00.004-03:00

O cara que compôs ‘Imagine’ só podia ter cresciso numa avenida com esse nome. Ele morou nessa casa dos 5 aos 18 anos. Isso quer dizer que esse é um dos lugares onde os Beatles ‘nasceram’ e dali partiram pro mundo. Legal pra cacete. E os moradores atuais da casa foram bastante simpáticos. Estavámos bloqueando o portão tirando as fotos de praxe quando um deles passou pedindo licença e ao pedirmos desculpas trocamos algumas palavras sobre como deve ser chato morar num lugar onde ‘volta e sempre’tem gente na porta. O cara disse que já estava acostumado, que nem esquentava com isso. E essa casa é uma das que você pode visitar agendando antes. Cool!
A essa altura eu queria perguntar o sobrenome, o endereço do nosso bom samaritano, mas não se pergunta esse tipo de coisa a ninguém que você não conheçe ainda mais se esse alguém for inglês. Mais uma despedida mais gratos do que num sei o quê e ‘Lorde Ian’ nos surpreendeu novamente oferecendo uma carona até o ponto do ônibus que nos levaria de volta ao centro da cidade. No percurso, discreto que só ele, comentou que tinha estudado no mesmo colégio que John Lennon, na mesma época, mas em turmas diferentes por ser mais velho. Ao contrário do contator de estórias do Hostel, disse ter conhecido o beatle, mas que eram de panelas distintas e que fora os tempos de estudante, não teve o menor contato próximo com o cara. Viu alguns shows e só. Começou então a falar sobre a rígida e exigente educação dos seus tempos e nos perguntou se gostaríamos de conhecer o tal ‘instituto’. Perplexos com mais essa, aceitamos de bate-pronto dizendo que não precisava se dar ao trabalho, que já tinha feito muito, essas coisas. E lá fomos nós.

“Nothing is real, and nothing to get hung about… Strawberry Fields Forever”

2008-03-29T11:22:00.002-03:00

É isso aí o máximo que se pode ver de Strawberry Field (sem ‘s’no final mesmo), pois é uma propriedade privada sem direito a visitas. Existem casas onde moraram pessoas famosas, ilustres, onde a visitação com agendamento é permitida mesmo com alguém morando atualmente no local. Legal, mas não se aplica a essa que na verdade é um grande jardim, pomar, onde John Lennon e outros costumavam pular os muros pra roubar algumas frutas, levar um ‘pessoalzinho’ ou simplesmente fumar um.
Mais uma etapa da missão cumprida, agradecemos até não poder mais ao gentil senhor que além de nos salvar o dia ainda tirou uma das poucas fotos de nós três juntos. Na hora da despedida ele perguntou pra onde iríamos. Respondemos que não havia lugar certo pra ir senão algum outro importante na vida/música de algum dos Beatles, mas que sem ‘Gps’ talvez voltássemos pra cidade. Foi aí que ele nos falou que a rua onde morou ‘o John’ era perto dali e que poderia nos levar lá. Se a gente não sabia como agradecer ao cara antes, a partir de então ficou ainda mais difícil.

If you don’t believe in Angels...

2008-03-29T11:17:00.005-03:00

“Anda-lhe, anda-lhe, anda-lhe”, como diria Don Quixote ao fiel Sancho, dissemos uns ao outros ao longo da jornada. A certa altura, completamente perdidos e depois de procurar informação até numa Mesquita, perto de pedir arrego e mandar Strawberry Fields pros quintos, encontramos um casal que sob risos discretos (leia-se ‘vocês tão fudidos!’) nos direcionou pra mais meia hora de caminhada ladeira acima. Caio olhou pra mim, disse que gostava dos Beatles mas que nem tanto assim, e que se eu não estivesse ali falando aquela quantidade de besteiras e com aquela disposição toda não daria mais nem um passo. Foi quando avistamos um caixa eletrônico, uma loja de conveniências, enfim, um pequeno sinal de vida no árduo caminho. Iamos abordar um cidadão, mas ele nos olhou com uma cara de medo que nos fez desistir antes que ele gritasse alguma coisa. Era só o que nos faltava. Eu, que já tinha mijado na lixeira de uma velhinha dois quarteirões antes, não seria mais considerado réu primário por essas bandas. Olhamos pro lado e vimos um senhor indo em direção ao carro estacionado e lá foi o jauense pedir socorro ao bom velhinho. Bom não, ótimo! A ‘alma caridosa’ começou a nos explicar como chegar lá (loooonge...) e depois de alguns segundos nos ofereceu uma carona pois nossa cara de perdidos denunciava o quanto estávamos entendendo aonde iríamos parar.
Entramos no carrão do coroa que com toda aquela discrição inglesa (o cara nasceu na Irlanda, mas cresceu na área) foi simpático e atencioso toda vida, conversando e trocando idéia durante o caminho. ‘Ian’ era o nome do cara. Foi engraçado porque ele fez a mesma pergunta que o casal alguns quilômetros antes. “O que vocês vão fazer lá? Não tem nada pra fazer lá!”. Dizer que éramos beatlemaníacos doentes e que tínhamos vindo do Brasil só pra isso era a única resposta plausível mesmo que nada razoável. Entramos na estreita rua onde fica o famoso portão de Strawberry Field, e assim como Penny Lane, nada que indicasse ou fizesse menção ao ‘significado’ do local pra ‘turistas’ ou curiosos como nós. Pelo menos chegamos. E em ótima companhia.

“Penny Lane is in my ears and in my eyes…”

2008-03-29T11:15:00.003-03:00

O sistema de transporte (leia-se ‘buzão’) em Liverpool é muito doido, totalmente diferente de Londres. Não me perguntem como funciona porque nem tentei descobrir de tão complicado que é e eu num tava lá pra pensar.
Chegar na famosa rua não foi difícil, só demorou 10 vezes mais do que o ‘Forrest Gump’ do Embassie Hostel havia dito. Ele jurou de pé junto que era só ‘a uns 10 minutos’ andando. A gente pegou o ônibus depois de andar os tais 10 mins. sem sinal de nada. Já dentro do buzú levamos mais uns 15!! Ainda estava xingando o cara quando avistamos o trevo em que fica a rua. O cara era o maior caô, mas o guia que ele emprestou era muito bom. Tinha uma foto de um bar/restaurante onde os Beatles tocavam ainda moleques e antes do Cavern que era o ponto de encontro da molecada na época. Hoje o lugar está fechado com cara de abandonado e com alguns cartazes de ‘alguga-se’, ‘vende-se’, ‘pega quem quiser essa merda!’.
Penny Lane não tem nada demais. É uma rua comum e só vale mesmo pela música, pelo vídeo-clip e por você se ver ali, o que é muito maneiro. Mas moradores da localidade parecem não estar nem aí pra música. A igreja ao lado é bonita, mas como ela tem milhares por tudo quanto é canto da Inglaterra. Esse negócio de igreja merece outro post. São lindas, mas vai ter igreja assim pra lá!!Depois de várias fotos ao lado, embaixo, em cima e atrás da placa, decidimos que era hora de irmos rumo aos ‘Strawberry Fields...’ (outra música clássica pra quem não sabe). A lógica disse que seria tranquilo, pois quem mora por ali certamente saberia onde é desde que nasceu. Engano. Depois de perguntar pra terceira pessoa comecei a ficar preocupado. Encontramos um cara trabalhando na manutenção de um sinal de trânsito e foi nele mesmo que cheguei perguntando. O cara olhou pra mim e nem precisou abrir a boca pra eu perceber que a gente tava longe pra cacete. Daí ele deu uma série de coordenadas, ruas, placas, etc., e encerrou dizendo o que eu mais temia ouvir: não tinha ônibus dali pra lá. Olhei pro Caio e pra Suzana, dei aquela risadinha e disse: “agora que estamos aqui, simbora!”.

A queda do MIJÃO!

2008-03-29T11:11:00.004-03:00

Mais uma madruga rindo das estórias do ‘Mr. Jamaica’, saideiras (albergue que se preze vende cerveja!) e um noite mal dormida depois (colchão de mola é uma merda!), acordamos com alguém gritando no nosso quarto de seis beliches “num é banheiro! Num é aqui, porra!!”. Quando olhei tinha um maluco abaixando as calças tentando sentar na cama embaixo da minha onde tinha uma suiça desesperada com a cena (imagina acordar com uma porra dessas?!) sem entender nada como todo mundo. Isso umas 7 e pouca da manhã depois de todo mundo enfiar o pé na jaca. Ninguém merece. Só mesmo o corno bebum que sem dar ouvidos ao aviso teve que ser empurrado antes que mijasse a menina toda. Quem não acordou com os berros acordou com o maluco se estatelando no chão de calça arriada até o pé e se mijando todo. Cena de ‘Transpotting’ total. Olho pra baixo e vejo o skinhead pelado sobre uma poça de mijo totalmente apagado. Meu primeiro reflexo foi pegar a câmera (foto pra prêmio), mas lembrei que nossas malas ficavam no quarto e temi por uma vingança futura. Maluco é maluco, sabe como é.
Desci pro café e falei com o funcionário do lugar o ocorrido e ele fez aquela cara de “como é que é?”. Eu disse que era isso mesmo e que pra entender melhor só mesmo vendo a cena. Se a gente fosse embora no mesmo dia não tenham dúvidas de que estaria tudo filmado/fotografado a essa hora. A gente não ia, mas o casal de amigos suiços não pensaram duas vezes em fechar a conta e partir.
Mas voltando ao nosso roteiro a ser cumprido..., já com as câmeras em punho (inaugurei a minha lá, por isso as fotos tão ‘meia boca’) e o guia emprestado pelo dono do hostel na mão fomos em direção à ‘Penny Lane’. Lembra da música? Não? Pena! Pena não..., azar o seu!

A Beatle-Caverna

2008-03-29T11:07:00.003-03:00

Cheguei no destino tão sonhado tentando controlar a euforia e incredulidade que ao encontrar os tradicionais baldes de cerveja desse reino poderiam resultar na metamorfose em ‘Mr. Hyde Cachaceiro’ que normalmete ocorre com o amigo que vos escreve. E daí? Eu também tava lá pra isso!!
Na porta, além das fotos de lei, a boa notícia da entrada ‘de grátis’. Descendo os tantos lances de escada, cada um com o logo do bar com os registros dos que passaram por ali com uma caneta ‘pilot’ à mão (dei mole...) até o subterrâneo que explica o nome do lugar por si só. Descendo o Cavern a impressão que se tem é de que se está entrando num bunker e chegando lá a parada é realmene ‘cavernosa’.
Três ‘túneis’ interligados por três arcos nas duas paredes divisórias, sendo que o túnel do meio é onde fica o palco (bem maior do que o original onde os ‘caras’ se espremiam) e a turma do gargarejo, óbvio. Nos outros dois aos lados ficam a maioria das mesas e algumas máquinas de pôquer eletrônico. O bar na parte de trás à direita de quem chega é decorado por cartazes de várias artistas que tocaram lá na fase áurea e depois do fim da banda. Pense nos figurões do rock n’roll e terás uma idéia de quem já tocou por lá. E quem não quer fazê-lo onde os Beatles tocaram antes de conquistar o mundo? Fala sério! Ao lado do balcão tem uma tradicional cabine telefônica (sem telefone) que inspira os bebuns a se transformarem em Superman ou simplesmente tentar ‘chamar Raul’ sem DDD. Já falei que a cerveja em Liverpool é barata comparando com Londres? Pois é, no Cavern não é diferente. Mais em casa impossível!
E casa cheia com banda cover á rigor tocando todos os ‘clássicos beatlenianos’ como não podia deixar de ser. Deleite total! Fomos embora já no fim e depois de várias pensando em descansar um pouco a carcaça já que o dia seguinte seria de peregrinação total em busca de estórias pra contar na volta pro ‘home sweet home’.

A rua da chocadeira ‘BLITÔNICA’!

2008-03-29T11:04:00.004-03:00

Se você não nunca ouviu falar no Cavern Club, não conhece quase nada de Beatles, ou simplesmente não gosta, vai ler outra coisa. Eu, fã por herança fieldiana e bom gosto, realizei um sonho de moleque até então pra lá de distante. Acompanhado pelo meu casal de amigos aventureiros saí do museu sedento por uma gelada e nada melhor do que fazer isso ‘onde tudo começou’. De mapa na mão fomos rumo ao ‘Clube mais famoso do Mundo’. Os mapas de lá são muito doidos. Ou eu, sei lá, pois tinha que virar de cabeça pra baixo (o mapa, por favor) pra tentar me localizar a cada quarteirão desbravado.
Depois de brincar de labirinto por alguns minutos, chegamos na ‘Mathew Street’, rua que abriga o ‘Cavern Club’, assim como outros tantos bares e lojas que vivem da história do quarteto. O curioso é que eu esperava que a cidade girasse de certa forma em torno disso, que a fama da banda fosse algo exaustivamente explorado. Mas não é, apesar da quantidade de gente que como eu que só vai lá por causa disso. É claro que há empresas de turismo, ônibus temático e o escambau que faz todo o roteiro Beatles, mas a coisa não é tão intensa como eu esperava. A cidade é grande, o comércio é fortíssimo, independe economicamente dos caras, enfim, a empolgação fica por conta dos fãs do mundo todo que vai lá por alguns dias, mas que na maioria ficam em hotéis baratos, tiram fotos, compram algumas bugingangas e volta pra casa.

“Vento, ventania, me leve pra qualquer canto do mundo”

2008-03-29T10:57:00.004-03:00

Detalhes de nossas instalações e companheiros de quarto à parte (outro capítulo ‘prum futuro distante...’) o Hostel cumpria as necessidades básicas de sono e banho. Na manhã seguinte levantamos cedo pra percorrer o máximo possível da cidade e otimizar algum tempo livre a fim de conhecer os pubs locais. Frio, chuva fina chata pra porra, ventania de fazer guarda-chuva virar pipa, e lá fomos nós em direção ao lugar que ‘fez’ a cidade, base da economia e riqueza local, o porto de Liverpool. O Museu Marítimo, o Museu Internacional da Escravidão (um dos mais importantes do mundo) e o Museu dos Beatles ficam no complexo de prédios do ‘Albert Dock’. Depois de várias fotos e alguma História depois, partimos pro Museu dos ‘4 caras que chacoalharam o mundo’. Fotos na entrada pra registrar pra posteridade (lá dentro é proibido) e compra do ingresso pra mergulhar no universo beatlemaníaco. “Yeah, yeah, yeah...!!”.

Astrais não têm Stress!!

2008-03-11T18:31:00.004-03:00

É covardia pedir aos meus maltratados neurônios pra lembrar de tanta coisa, ainda mais sem tempo pra colocar no ‘papel’ como sempre. Quem sabe um dia essas aventuras e outras estórias viram livro. Nem que seja um psicografado!!
Os detalhes um dia eu conto ‘ao vivo’ pra vocês, porque o resumo da coisa é mais ou menos esse: chegamos na cidade que me surpreendeu de cara pelo tamanho e pela mulherada com trajes mínimos num frio de –5 graus. Desde a Escócia (mulherada corajosa!) não via tantas pernas de fora e mamilos alcaguetes assim. Amei!!
Partimos pro Embassie Hostel, nosso ‘albergue’ por lá. Fomos recepcionados com chá e biscoitos pelo dono que fez questão de contar causos de sua juventude e de como conheceu os Beatles quando todos eram moleques. Um dos maiores baratos da viagem foi conhecer a figura da foto acima entre eu e o Caio num momento de ‘Rá’ total. Jay, um coroa jamaicano contador de estórias da melhor qualidade, dono de uma simpatia e carisma fora de séries, viajado pra cacete, ex-marido de uma brasileira (foi garimpeiro em Serra Pelada na década de 70) e parceiro de baforadas de Bob Marley. Nem preciso dizer que virei noite entre papos e risadas com o maluco, né não?!

"Morro acima e contra o Vento".

2008-03-11T18:23:00.004-03:00

Aceito o convite pra ir pra casa da 'Pri' de imediato, o próximo passo foi achar alguém que pudesse me emprestar uma grana pra completar o depósito a fim de garantir o teto nosso de cada dia. Mas entre uma miséria e outra havia minha trip pra Meca do Rock n’ Roll. Partiu!!
Saí de manhã cedo rumo á Victoria Station de onde partiria o buzú pra Liverpool. Na pressa e com medo do trânsito em pleno rush fui direto pro metrô. Pior do que engarrafamento é ficar parado dentro de um estreito túnel num vagão lotado. Claro que o ‘pior’ daqui muitas vezes é bem melhor do que o ‘melhor’ por aí.
Piores à parte, eu tava atrasado. Era só o que me faltava, perder a viagem pra Liverpool pra completar a minha via-crucis. Saltei no desespero em South Kensington na esperança de trocar de linha e chegar em tempo. Tô eu subindo as escadas com o companheiro mochilão quando percebo uma multidão em sentido contrário. “Babou”, foi o que me veio na hora. Logo depois o auto-falante avisando que tava tudo parado, pane total, fudido. Mais ainda eu, que mesmo aos trancos e barrancos já tava dentro da porra do metrô e agora teria que esperar outro na certeza de ir em pé e espremido. Atrasado? A essa altura nem olhava mais o relógio pra não piorar o quadro assinado por Murphy.
Depois de uma eternidade cheguei na estação correndo feito um doido pra pegar o desconjurado do ônibus. Se fosse no Rio já teriam gritado ‘pega ladrão’ ou me confundido com um camelô fugindo do ‘Rapa’. A estação do buzú nao é a mesma do metrô/trem mas fica a menos de 10 minutos de caminhada de lá, só que com peso extra, em cima do laço, xingando tudo e todos, parecia não chegar nunca. Enfim, adentrei os corredores de onde partem os ‘Cata-Cornos Europeus’ procurando pelo casal brazuca e nada. E eu torcendo pra eles terem me passado o horário da passagem contando com nossa famosa pontualidade tupiniquim. Porra nenhuma! Olho pra garagem e ao ver uma fila no ‘check-in’ meu instinto azarão me disse na hora: “é lá!!”.
Fui o último a entrar no buzão. Um minuto a mais e já era. Poltrona achada, bagagem acomodada e aquela chapada estratégica para aliviar o stress e ajudar as 5hs de estrada passarem mais rápido.

Saudades...

2008-03-09T06:53:00.005-03:00

Foi-se minha Julinha, a Julie, minha Tia Sandra e de mais outros tantos. Foi levando o sorriso mais cheio de dentes que já vi, a risada inconfundível e inesquecível, assim como os cabelos 1001 modelos e motivos de tantos apelidos, a alegria e o carinho com que sempre tratou a todos. Eu poderia escrever até a mão cair e não conseguiria fazer jús à minha querida Julinha, aos tantos momentos importantes e mais outros milhares em sua companhia, muito menos dar conta do que ela significa pra mim.
Lá se vão 18 anos desde que nos conhecemos. Nenhum dos dois seria capaz de fazer idéia da relação, da amizade, da cumplicidade, dos amor que se resultaria do nosso encontro. Eu, moleque, 17 anos de idade, olhava pro seu cabelinho então Channel balançando de tanto que ria das nossas palhaçadas no curso de teatro da então Festa & Cia. Lembro dela na meia porta da cozinha com o copo americano de cerveja na mão, um olho no palco e outro no panelão de cachorro-quente famoso entre a molecada e frequentadores da casa.
Todo pai/mãe de amigo ou adulto em meio comum vira tio/tia, mas lembro bem quando passei a considerar, a sentir a “Tia Sandra” dos seus ex-alunos, da galera do teatro, mais tia do que todos os outros. Essas lembranças trazem um suspiro profundo, uma sequência enorme de flash-backs impossível de se colocar em ordem ou tentar resumir.
Lembro de quando comecei a morar sozinho, 18 anos, vários perrengues, principalmente no quesito alimentação, já que o miojão reinava no meu lar. Não foi uma nem duas vezes que ela me chamou no canto com uma marmita em forma de pote de sorvete cheia de cachorro-quente ou outros quitutes que sobravam das festas que ela recepcionava na casa. Essas festas, trabalho na copa, portaria, segurança, cervejada com o “staff” e afins são outro capítulo. Meu pequeno apartamento não tinha nem uma sacadinha sequer pra chamar de varanda e por isso eu costumava dizer que a casa 107 era o meu quintal. Até porque não saia de lá!
Nessa época o nosso convívio era quase diário. Quase é jeito de falar porque quando não nos encontrávamos na casa era certo isso acontecer nas mesas de bar. Tanto era que a casa virou um. Esse é outro capítulo gigante. Complicado falar sobre tanta coisa, tentar resumir a fase mais intensa da minha vida, mesmo pincelando de leve as incontáveis coisas que vêm aos olhos quando penso em Julinha e nas vezes em que a encontrei, que estivemos juntos, ou em que me peguei pensando nela.
Lembro dela se preocupando comigo, falando pra eu tomar juízo, do seu morango ao leite em meus tempos de úlcera, do carinho quando eu estava triste e dos conselhos que sempre terminavam em xingamentos e risadas pra tudo quando era lado. Adorava xingar com ela! Engraçado demais porque ela ia se empolgando e começava a me repetir xingando, daí eu ia baixando o nível, e ela repetindo..., terminávamos às gargalhadas quase sempre chorando de tanto rir.
Me lembro quando ligava pra ela e ficávamos papeando, falando besteiras. Me chamava pra ir na sua casa dizendo que ia cozinhar isso, aquilo (quem provou sabe da mão fora de série da Julinha), que ia fritar os salgados motivos do meu vício, comprar cerveja..., e eu babando do outro lado da linha falando que ia, que já tava lá, mas volta e meia furava por causa de mulher enchendo o saco, ressacas gigantes, ou outros tipos de incapacidades momentâneas. Depois esbarrava com ela no meio da rua, me xingava um bocado puta da vida e depois da primeira palhaçada já caía na gargalhada marcando um chopp ou era dali mesmo direto pra uns.
Ah, chopp..., com Julinha foram galões. A gente se encontrava ou ela passava lá em casa de carro pra me pegar e “encher a palhaça”. Eu dizia que não precisava mas ela insistia dizendo que era pra evitar eu ir de moto porque ‘o problema é na volta’. Saía eu e minha ‘Tia Gatosa’, como ela mesmo dizia (gata + idosa! rsrsrs). Viramos muitas noitadas em vários botecos, bares e afins juntos sem nenhuma desculpa que não fosse rir. Muito engraçado ela rindo, se mexendo toda, a cabeça balançando o cabelinho, os olhos cheios d’água denunciando as gargalhadas...

Nossa cervejinha na praia! Outra dezena de capítulos. Quiosques em Charitas, Piratininga, casa em Itacoatiara, Búzios, era sempre a mesma estória: “Liga pra Robertinho!!”. E lá ia eu sabendo o que tava pra acontecer, que qualquer outro compromisso simplesmente já era e mesmo assim feliz da vida. Distante dos meus pais, dos meus irmãos, mas em família, mais em casa do que em qualquer outro lugar. Eu e minha Julinha, minha tia, minha amiga, meu saquinho de riso, minha companheira de copo, de desabafos..., e agora minha saudade.
Desde o dia em que soube de sua partida me pego pensando, lembrando, rindo, chorando, orando por ela, saudoso de tanta coisa mas ao mesmo tempo certo de que está no melhor lugar possível. Minha Julie é uma das melhores pessoas que conheci e daquelas raras de se encontar. Prendadíssima, talentosa, carinhosa. Gente boa toda vida! Estão aí os amigos, a mãe, os filhos, e os não sei quantos ‘sobrinhos’ que não me deixam mentir.
O último fim de semana em que estivemos juntos foi como de hábito. Praiana, ‘palhaça cheia’, pança ídem, diversão do início ao fim. Isso foi um pouco antes de eu vir pra Londres. E agora é isso, somado ao tanto que vivemos, que fica. Agradeço a Deus por tê-la colocado na minha vida e pelas tantas lembranças e carinho que me deixou. Ao rascunhar essas linhas me vi surpreso por me lembrar de tanto, pois cada palavra me trazia um velho fato novo. Simplesmente porque Julinha não ficou na cabeça, mas no coração. Seu nome está gravado no meu.

Inté Juuuuulie! E não deixe de olhar por mim porque você me conhece!! Rsrsrs...

Beijos com o amor de sempre,
Robertinho.

"The Pursuit of Happiness"

2008-01-13T18:00:00.000-03:00

Mesmo ficando velho não abandono o esporte que me consagrou. O chute no balde. Por isso não hesitei em largar a casa que era como um lar de fato ainda que não tivesse pra onde ir. Acordei um dia, peguei a mochila, meti a viola no saco e parti pra casa de uns malucos por uns dias enquanto procurava um novo porto. Mas como maluco é maluco, no segundo dia por lá vi que aquilo ia dar merda. Três dias depois encontrei uma conhecida ao pegar um ônibus que comovida pela minha estória de sem-teto me ofereceu estadia por uns tempos. Quando alguém te oferece alguma coisa como essa por aqui podes crer que é por pouco tempo mesmo e tendo que pagar por isso. Ela não aceitou meu dinheiro mas exigiu que eu varresse, lavasse, cozinhasse e ainda a sodomisasse às 6:30 da manhã todos os dias impreterivelmente. Pra completar não tinha aquecimento no lugar e nem chuveiro, o que significou banho de balde numa temperatura glacial e um frio dentro de casa maior do que lá fora. Estava ansioso pra sair dessa furada quando descobri um ninho de ratazanas dividindo a casa sem pagar aluguel. Passou da hora de vazar. Eu estava numa correria miserável atrás de um lugar pra morar sem sucesso havia umas duas semanas. Comecei a pensar que talvez fosse a hora de fazer as malas e voltar pra casa. Bater na lona, desistir, go back. Estava trabalhando feito um corno, andando feito um pagador de promessas à procura de casas que não podia pagar e quando do contrário eram longe demais ou piores do que o banco da praça. Perrengue total! Mas minha fé não é pequena e tô pra ver sujeito mais teimoso do que eu.
Pra completar o quadro de miséria, havia pedido férias de uma semana um mês antes dessa desgracença toda e esquecido completamente disso. Tinha planejado uma viagem pra Liverpool com meu querido casal Caio Jaú e Suzana (Jaú de tão cheia tá exportando gente pra cá!) antes de toda essa situação sendo que agora não tinha dinheiro nem onde largar minhas coisas. Mas como ‘Alguém lá em cima gosta muito de Mim’, me apareceu a Pri, pessoa linda que adoro desproporcionalmente ao tempo que conheço pra dar uma mão, um teto, um sofá, e principalmente, um chuveiro com direito a aquecimento. Chorei!No meio dessa confusão toda me juntei com mais dois amigos do trabalho e partimos à procura de um teto comum. A união faz a força e minha estratégia de ‘Lobo Solitário’ não estava funcionando dessa vez. Depois de muita andança e bate cabeça daqui e dali, achamos aquele que poderia ser o lugar pra formação do novo QG. Tudo então era uma questão de grana (como sempre...) e burocracia por parte da imobiliária, checagem de crédito, entre outras sacanagens. Mas no meio disso tudo tinha a minha viagem pra Liverpool. Pensei em não ir pois tinha milhões de coisas pra me preocupar e tentar agilizar. Mas já tava tudo pago e eu não podia perder a chance de conhecer o lugar onde John, Paul, George e Ringo nasceram nem minhas primeiras ‘férias’ em um ano. É ruim, hein!!

O Fim de um Ciclo

2008-01-13T17:57:00.000-03:00

Não, isso não é uma sequência ou sequela do Natal de 2006. É o meu então ‘flat mate’ Mr. Fruit, devidamente traduzido, tirando uma pestana depois de dar cabo de alguns baldes de qualquer dessas cervejas pra cavalo que vendem por aqui. Não vou nem tentar lembrar quantas noites viramos papeando, rindo da porra toda, embalados por louras exclusivamente geladas na ‘Home Sweet Home’, mais conhecida como ‘Toca dos Birros’. Até porque ‘cerveja gelada’ não faz parte dos hábitos desse povo e pra nós é algo praticamente religioso. Por isso era da prateleira do mercado direto pro freezer. Assim como nosso trato tácito de haver sempre uma caixona em casa não importasse o calendário ou dia livre de cada um. Fechamos o pacto de que toda quinta ou sexta-feira quem estivesse de folga ou com o mínimo de tempo livre deveria ir ao mercado e garantir o ‘mé caseiro’. E assim foi por quase um ano. Muita coisa vivida, muita história, dificuldades e conquistas divididas como em família, amizade fortalecida todos os dias, brindada todas as horas e comemorada até hoje!
As coisas aqui acontecem muito rápido, a dinâmica da cidade é frenética, gente de todo o mundo vindo e indo sem tempo a perder, tempo é dinheiro e em libra é muito mais caro, etc., etc. Por conta disso, mudanças fazem parte do cotidiano local mais do que posso descrever escrevendo aqui. Mudanças de casa, de trabalho, de país, enfim, o mundo gira, gira-mundo e quando se vê já mudou de novo.
Numa dessas o Fruit viu que o prazo de validade por aqui teve a primeira metade vencida e era hora de otimizar o tempo pra acumular mais estórias pra contar pro povo na volta pra casa. Foi passar umas semanas na Terrinha Brasilis pra recarregar as forças e na volta estava decidido que se mudaria pra outra casa, outro bairro, outras pessoas, outras experiências. Eu e o Juba demos a maior força mesmo sabendo que estaria se quebrando uma corrente, que sentiríamos falta do nosso camarada, mas que seria bom pra ele, enfim, foi-se o Fruta. Como essas coisas não vêm sozinhas, logo depois foi a vez do Juba deixar a base rumo ao interior da Inglaterra pra cursar seu mestrado. De repente me vi na ‘Toca’ sem os caras que tanto me ajudaram nesse início aqui e com outras pessoas pra dividir o espaço, contas e as malditas responsabilidades da vida adulta. A casa não era mais a mesma, as coisas não eram mais as mesmas e as cervejas nem se fala. Hora de partir, procurar um outro canto, outra gente, parar de falar português, disse eu pra mim mesmo. E assim foi. A ‘Máfia do 85’ permanece pra sempre, mas a sede no nosso clube foi desativada em setembro de 2007 com a saída dos caras e com o começo da pior fase vivida por mim nessa terra desde a chegada.

"Longe de casa há mais de uma semana..."

2008-01-13T17:53:00.000-03:00

Nosso primeiro Natal em Londres! Meu e do Fruit, porque o Juba e a Larica são veteranos na parada, daqui a pouco viram ingleses e tudo (toc, toc, toc!). Na verdade, meu primeiro Natal longe da família em todos os tempos. Lá em casa Revéillon é liberado pra se chutar o balde onde quiser, mas Natal com a ‘Fields Family’ sempre foi sagrado. E como o primeiro a gente nunca esquece, guardo as recordações da friaca miserável, da comilança e beberrança desenfreada do inédito 'Merry Christmas'. Como dia 25 quase nada funciona nesse Reino, inclusive transportes, compramos provisão pra passarmos um mês sob ataque nuclear caso o mundo decidisse acabar. Cerveja, pra variar, tinha até o teto, mas não contavámos com um problema de logística: geladeira pra tanto. Fomos socorridos pelo frio careca que marcava de -2 a -4. Colocamos as latonas na varanda e pela primeira vez na vida pude abrir uma cerveja direto da caixa mais gelada do que vinda de uma Brastemp! Chapamos umas 7 da manhã que no inverno ainda é noite e acordamos umas 3:30 da tarde que nessa época já é noite também. A sensação foi um coisa muito doida e não nos restou muito senão continuarmos os trabalhos iniciados na noite anterior que pra nós não tinha acabado.

A Etílica Trindade

2008-01-13T17:45:00.000-03:00

É, o tempo passa, o tempo voa, e graças a Deus que fez do fígado o único orgão com capacidade regenerativa, nós continuamos aí nem muito firmes, nem muito fortes, mas se derrubar é pênalti!!
A foto acima é o registro da primeira vez em que se reuniu a ‘Máfia do 85’. Lá se vai mais de um ano!! Lembro como se fosse qualquer dia quando fiz aquela clássica pergunta ‘qual é a boa hoje?’ pro Juba e ouvi que ele tinha que encontrar um cara recém chegado em Londres vindo da mesma cidade que ele, a mundialmente conhecida Jaú (SP). Conhecida pela facilidade da rima, claro. Eles se conheciam dos tempos de colégio, mas por conta das idades e classes diferentes, apenas de vista. Foi então que o Juba me disse ter marcado uma cerva com o cara no ‘The Walkers’, bar legal e super bem localizado em plena Picadilly Circus que contava com as cervejas mais baratas da área mais famosa da cidade. Como quando a esmola é grande o Santo desconfia, não demorou muito pra esse ‘Oásis da Manguaça’ fechar as portas pra tristeza inconsolável deste que vos escreve.
Voltando ao raio da estória. Juba me disse que iria encontrar o conterrâneo só pra tomar aquelas e falar sobre a terrinha, pegar algumas bugingangas mandadas pela sua mãe através do jauense, e que não sabia se iria demorar muito, aquelas coisas, quando perguntou se eu queria aparecer por lá, tomar aquelas, falar sobre a terrinha..., já viu né?! Eu que já tava pela área não pensei nem uma vez e parti rumo a mais um pretexto velho de guerra. Chegando lá fui apresentado ao sujeito com ‘córnios’ de moleque (até porque com 22 anos costuma-se ter uma), o made in Jaú, Rodrigo Furuta. ‘Prazer’, ‘tim-tim’, ‘saúde’, ‘mais uma rodada’, aquelas coisas de sempre e em poucos minutos e muitas risadas depois estava claro que havia uma grande indentificação nos quesitos música, besteirol, zoeira e afins que fez com que depois da quinta ou sexta ida ao balcão para recarregamento dos baldes decretássemos que juntaríamos as forças pra formar nossa República na Terra da Beth, dividir as contas e multiplicar as cervejas.
Isso foi no final de novembro de 2006. Na véspera do Natal do mesmo ano Rodrigo veio de mala e cuía para fechar o clã dos Super Birros em Londres sendo batizado de ‘Fruta’ por mim de bate pronto (com um sobrenome desse, fazer o quê?) e o melhor: riu, bebeu todas e fechou a ‘Etílica Trindade’ que faria dessa cidade um lugar melhor de se viver, mais fácil de suportar as grandes diferenças e dificuldades que fazem parte do pacote quando se parte pra uma vida no exterior sem falar a língua, sem papai bancando, sem salvação na base do jeitinho.

“Sorry Periferia”

2008-01-07T13:28:00.002-03:00

Este blog está em crise! Falta tempo, disposição e inspiração para escrever aos meus três fiéis, assíduos e cúmplices amigos/leitores. Nataly, Genô, Loucura, saudades de vocês e dos nossos papos sempre muito bem regados e ‘ao vivo’!!
Enquanto a crise não passa, vou me recuperando das Festas de Fim de Ano nesse agradável Spa perto de casa (foto acima), ansioso pra voltar a escrever novas/velhas estórias como simples pretexto de manter contato com vocês, com os amigos ‘anônimos’, ou outros que por aqui passam sem deixar recado.

Caso tenham algum presente atrasado, postal, cartas, etc., favor mandar pro endereço do Spa da rede Wetherspoon a seguir: http://www.jdwetherspoon.co.uk/pubs/pub-details.php?PubNumber=145

Em tempo: Feliz Ano Novo a todos!!!!

Eu e a Coroa da Beth.

2007-10-22T21:42:00.000-03:00

É, estou completando um ano na terra da sogra da Lady Di (que Deus a tenha!), a matriarca flagrada na foto acima em um dos raríssimos momentos de descontração, brincando com um ‘vento encanado’ oriundo de uma das passagens secretas que levam às masmorras do Palácio de Buckingham, onde estão devidamente escondidas as telas que retratam a infância dos membros da família real.
Depois desse tempo em terras distantes, creio que chegou a hora de uma mudança drástica de estratégia, pois mesmo estando do ‘outro lado de lá’ tenho que manter a minha reputação de chutador de balde profissional. Então é o momento de ‘dar um gás nas paradas’, otimizar as coisas em geral, pois aquele tal período de adaptação já foi. Mas isso sem aumentar a carga de trabalho e de manguáça, of course, porque senão bato as botas em tempo recorde.
Pra começar, preciso deixar minha pesquisa etílico-etnográfica em segundo plano. Diminuindo minhas visitas aos pubs londrinos e perseverando na labuta terei como juntar uma grana pra comprar a tão sonhada câmera fotográfica, viajar, fazer uma pós-graduação na London University e até financiar uma casa em Nothing Hill. Sem contar o tempo que terei disponível pra afinar o violão e o gogó, além de cair de língua na inglesa. De cara na língua inglesa, quero dizer.
Das duas, uma. Ou eu nado contra a minha correnteza e coloco esses planos em prática, ou reservem ‘as carnes’ e aquele carregamento pesado de cerveja gelada pra festa de reentrada na ‘Terrinha do Ôba-Ôba’, podendo começar essa zoeira no Natal e só terminar na Quarta-Feira de Cinzas!! Rezem pela primeira opção, do contrário..., preparem-se!!!

foto: Christophe Gilbert

O aniversário da Chefe.

2007-10-10T19:04:00.000-03:00

Trabalho aqui é algo bem diferente do que estamos acostumados. Se é que se acostumar com trabalho, qualquer e onde quer que seja, é algo que merece reflexão, de preferência deitado numa rede de frente pra praia devidamente bem acompanhado etílica-gastronômica-carnalmente falando. Mas o fato é que aqui o velho ditado ‘tempo é dinheiro’ é colocado em prática todos os dias (se você quiser e tiver disposição, claro). Como se ganha por hora, e não por mês ou por dia trabalhado, e Londres é a capital mais cara do mundo, a coisa funciona realmente de uma outra maneira. No meu caso, não sei o que é sábado e domingo desde que aderi ao proletariado local. Normalmente, meu final de semana cai numa terça e quarta. Podia ser pior..., podia não cair.
Num desses foi aniversário da minha gerente. Uma ucraniana amiga e gente boa chamada Victoria e que se amarra na minha capacidade de conseguir traduzir bobagens pra uma língua que não sei falar e de espancar o violão sem a menor piedade.
Foi marcado então um pic-nic no Bishop's Park pra comemorar a data e reunir uma galera legal, cada um vindo de um canto diferente do globo, mas com várias ‘viagens’ em comum. Não lembro quem estava tirando fotos, só sei que ou esse alguém estava bêbado, ou não sabe tirar foto mesmo (provavelmente os dois) porque foram tiradas dezenas e não houve nenhuma que desse uma idéia da quantidade de pessoas que tinha por lá, tudo torto, cortado (como se pode ver pela metade do meu braço e do violão na foto), lembrando certas fotos de máquinas com filme e sem o salvador 'delete'. Mas o importante mesmo é que ficamos naquele lazer durante toda a tarde, cervejada, viola e bate papo até o parque fechar quando o breu já era praticamente total. De lá partimos pra um pub e de lá pra..., bem, ‘de lá’ eu só lembro que já era outro dia, quarta ou quinta talvez.

Do Gragoatá ao Hyde Park!

2007-10-10T17:57:00.000-03:00

A foto acima foi tirada no dia em que minha querida amiga Simone chegou à Londres. Sempre é muito bom reencontrar amigos, ainda mais quando se está tão longe de casa. Conheci a ‘Si’ em 1997 (Pqp! 10 anos!!) quando cursávamos Ciências Sociais na UFF. Muitos anos, várias estórias depois, cada um foi pra um lado e ficamos anos sem nos ver, sabendo um do outro através dos amigos em comum ou mantendo contato por email, msn, orkut e afins, assim como com outros colegas de classe.
Lembro do dia em que ela me disse que estava preparando as malas rumo à Paris para fazer seu doutorado. Fiquei feliz só de saber que teria em breve uma amiga, uma referência da velha terrinha tão ‘perto’ e como seria legal esse encontro histórico. Pois é, meses depois de muito estudo e croissants na 'Cidade Luz', ela botou o mochilão nas costas e veio me visitar na 'Terra do Sherlock'! Fui pegá-la na Victoria Station e de lá partimos para Soho Square (foto) a fim de atualizarmos a conversa e curtirmos aquele belo dia de Sol. Mas por que essa pequena praça sem maiores atrativos senão o povo mais do que eclético e sem maiores preocupações, a cerveja gelada e barata no mercado próximo e um dos poucos banheiros públicos de graça da cidade (raro, quase único) ao invés de algum cenário tipicamente londrino? É porque, além de tudo isso, adoro o 'descompromisso Babélico' desse lugar. Demorôôô!!
Ela passou alguns dias aqui e estes só não foram melhores porque não consegui um hábeas corpus pra sair da Senzala e lhe dar atenção total com direito a um grande tour pela cidade. Mas meu amigo Mr. Fruit assumiu o papel, e juntamente com o Juba, ajudou a dar aquela cobertura tornando sua visita no mínimo agradável. Mas mesmo assim foi mais do que bom matar as saudades, rir de doer a cara e colocar o papo de tanto tempo em dia em terras estrangeiras!

Valeu Si! Desculpa por você ter comido tão mal nesses dias aqui em casa (cerveja tinha pra tudo que é lado, mas comida mesmo...) e por qualquer outra coisa que não me lembro agora. Espero que não demore muito pra arrumar uma boa desculpa pra aparecer pela Zoropa de novo e reeditarmos esse nosso 'meeting' em um canto qualquer do Velho Mundo! Ou na Argélia, já que você é ‘local’ e não precisa esquentar a cabeça com visto/passaporte! Ahahahaha
Beijão e boa sorte em sua reentrada na Terra Brasilis!!

Sessão 'Flash Back'! - Parte V

2007-10-04T22:01:00.000-03:00

Essa é a saideira da 'Sessão Flash-Back'. Pretendo arrumar tempo pra voltar a escrever sobre minha passagem pela 'Terra da Beth', tirar novas fotos, conhecer novos lugares, mandar notícias para a família e amigos ''do outro lado de lá", enfim, pretendo mas não prometo nada.

E esta é dedicada à Paula Gampert, amiga de infância/adolescência em São Pedro da Aldeia, 'resgatada' pelo orkut e que docemente se dispôs a atender ao meu pedido pra que tirasse fotos da nossa querida Lagoa de Araruama e ilustrasse esse post, pois inacreditavelmente não tenho registro desse lindo pôr-do-Sol na 'nossa' Praia do Sudoeste que meu pobre resquício de memória insiste em guardar. Obrigado, Paulinha! Tá guardado no coração (porque o cérebro...)!!

CRÔNICA À BEIRA DA LAGOA

Faz tempo, mas me lembro como se fosse hoje de um dia passado no balneário que tanto gosto, reencontrando amigos, molhando raízes. Ri de estórias, causos, personagens folclóricos naquelas rodas formadas por estranhos e conhecidos. Nessas rodas a gente encontra muitos tipos. Gente "letrada", outras bem informadas e até as mais simples. Essas últimas são as melhores de se reencontrar. Fala-se de política, futebol, mulheres, mentiras... . Parece redundante, mas não é. O melhor mesmo, além de conhecer e rever certas figuras é rir dos "acontecidos" sempre inusitados. Volta e meia alguém tira uma dessas pérolas do fundo do baú e todo mundo se acaba. É risada garantida! Nesse dia, num intervalo entre uma risada e outra, uma dessas figuras, um humilde pescador, olhou pra todos os membros daquele "Encontro da Lorota" e perguntou expirando seus anos já vividos: "O que é o amô? Cês sabe o qué o amô?!"

Não sei de onde ele tirou isso, já que o que se falava não tinha nada a ver com esse papo. Mesmo assim, todos se olharam como se esperassem uma resposta. Fiquei quieto observando a cena pensando que aquilo pudesse ser uma piada. Nem pensei em arriscar responder porque não queria dar o gosto de rirem da minha cara. Mas o velho estava sério e me olhando. De um jeito qualquer, os outros disfarçaram e quando vi, a batata quente estava na minha mão. Eu poderia tentar dar uma volta, “filosofar” sobre o assunto, mas fiquei curioso e disse que não sabia. O pescador apontou o dedo em minha direção e depois para cada um que estava ali enquanto dizia: “Pra quem num sabe, esse é o nome duns lugar escondido nuns canto do coração, onde cabe uma só pessoa”.

Eu abaixei a cabeça e sorri. Os outros se olhavam e concordavam com o velho que se gabava pela atenção que todos lhe davam. Bastou isso para que ele ganhasse confiança e começasse a falar de suas aventuras pesqueiras e sucessos amorosos. Cativou a todos. Não pelos exageros e mentiras notoriamente reconhecidos da profissão, mas por conseguir nos fazer ver a “lonjura” da estrada que temos pra andar e que nem tudo é estória de pescador.

Sessão 'Flash Back'! - Parte IV

2007-09-19T22:44:00.000-03:00

Nessa sessão ainda sobre 'causos antigos', vale ressaltar a participação mais do que especial da minha 'old friend' Natália, a Nataly, nessa postagem do blog. Como venho ilustrando todas com fotos sobre o que tá escrito (cabe recurso!), dessa vez não poderia ser diferente. Mas como aqui há uma carência grande desse cenário específico, pedi para que minha amiga, leitora, colaboradora e manguaceira internacional fizesse e mandasse um registro da locação em questão. Podia ficar muito melhor (ela tem crédito! rs), mas a sequela e a preguiça são uma merda! Valeu, Nataly, essa é pra você!!!

O PASTEL CHINÊS

Acredito que nós homens (e os boiólas-baitôlas também) nos identificamos com certos animais ao longo de nossas vidas, como naquela piada da “Idade do Condor”, ou a dos “Estágios do Porre”, etc. Portanto, não é difícil encontrarmos sujeitos se comportando como macacos, porcos, ou viadinhos. Se eu quissese me classificar como bicho, lembraria da “fase animal” mais longa que passei (durou mais ou menos uns 30 anos) como um parente de avestruz. Podia também se chamar “fase bode”, porque esses bichos comem qualquer merda que vêem pela frente. Pois é, o meu estômago era igual a uma pia de cozinha americana, aquela em que você vai jogando qualquer coisa e empurrando pro triturador de lixo processar.
Isso me faz lembrar a época que eu, junto com um companheiro de manguáça daqueles anos, trabalhava numa empresa na Av. Almirante Barroso no centro do RJ e tirava a hora do almoço pra tentar compensar a aporrinhação do dia a dia. Almoço é modo de falar, porque graças ao nosso hobby cachaceiro, lanchávamos muitas vezes para poder vender ou guardar os tickets-refeição para os porres dos fins de semana ou qualquer outro evento etílico de ocasião. Então, não podíamos ver uma daquelas promoções de “Refresco + Salgado = 1 Real” que parávamos logo pra dar uma olhada no veneno em forma de quitute.
Nessa rota suicida derivada dos tempos da pindaíba, nós encontramos várias massarocas não identificadas, e mesmo assim não dávamos trégua, pois macho que é macho come mermo!! Quando queríamos “comer bem”, íamos ao "Árabe" (Travessa dos Poetas) e enchíamos a cara de quibe e chopp. Era certo voltar pro trabalho meio doido e arrotando cebola com molho de alho.
Numa dessas empreitadas, resolvemos procurar um outro fornecedor de drogas, pois não agüentávamos mais comer os salgados quase crús do “Itahy Lanches”. Eu pedia uma esfirra e parecia que tava comendo uma bóia de braço. Meu ébrio colega cometia uma mistura de suruba com as raízes e canibalismo antropofágico ao comer dois italianos de uma vez só. Eram cenas muito pesadas, e mais pesadas ainda ficavam quando batia o refresco de água suja por cima disso tudo. Rodamos muito pra encontrarmos um novo “Bate e Entope” em promoção. O “Ilha dos Sucos Lanches”, onde comíamos e difamávamos, tinha fechado. O filho da puta fechou e não avisou a ninguém! Até hoje eu tenho uns 15 contos em vale daquela porra!! O salgado de lá era ruim, mas era melhor do que os outros. Achamos que depois dessa indigesta surpresa não tínhamos mais pra onde correr.
Sem tempo para continuar a expedição, pressionados pela fome e desesperados com a idéia de voltar para o trabalho, tentamos lembrar qual seria a opção mais próxima. A “Pastelaria do Oriente” era logo ao lado (Rua México) , mas tínhamos feito a promessa de não nos envenenarmos mais lá. Mas como nenhum dos dois nunca teve palavra nenhuma, fomos pra lá mesmo.
Uma vez eu chamei a pastelaria de “Embaixada - Importadora Chinesa de mão-de-obra Clandestina”, pois a cada semana aparecia um china diferente por lá. Somente olhos apurados podem distinguir um chinês do outro. O que facilitava era que os mais antigos já sabiam falar “obligado” e os novos nem isso. Pedi então, em português bem claro, uma promoção:

- Caine, quexo, camalão ou flango, me perguntou o oriental!
- Frango com refresco de laranja, eu disse.
- Larancha?
- É..., “larancha”!!!

Enquanto um dos novos chineses providenciava o complexo pedido, eu observava mais uma vez sem acreditar ser possível um lugar daquele continuar aberto e bem no centro do centro do Rio de Janeiro. O chão era imundo. Os copos ficavam enfileirados em cima de uma pia prontos para receberem o caldo de cana. Ao retirar a jarra cheia do caldo que era jorrado nos copos (a máquina do caldo ficava pingando e molhando o chão sem parar), se espalhava e se pisava naquele troço todo que logo virava uma gosma igual a um piche preto e grudento. Costumo dizer que tá pra nascer sujeito mais porco que chinês (não vamos generalizar, apenas alguns milhões). As camisas, que eram brancas, pareciam uma mistura de pano de chão com colete à prova de balas, pois eram emporcalhadas e duras de tanto que eles limpavam as mãos sujas com aquelas unhas grandes e pretas que mais pareciam ter saído de um bueiro. Nem todos os salgados eram ruins. Eram até bonitos, mas o lugar poderia ser interditado à primeira vista. Se ali no balcão já era assim, imagina lá dentro! Também, o que esperar de uns caras que comem cachorro (nem todos, não há tanto cachorro assim...)?!
Daí chega o meu lanche, se é que se pode chamar aquilo assim. O refresco estava cheio de gelo. Eu, gripado, pedi para que o china tirasse o gelo pra mim. Ele demorou, mas acabou entendendo. Foi pra trás de uma espécie de divisória e ao trazer o meu copo, percebi algo estranho. Numa mão ele trazia o refresco e a outra ele enxugava na camisa preta de imundice. Olhei para aquela mão pingando com os gominhos da laranja pendurados e sinceramente não acreditei. O filho de uma puta rasgadeira tinha enfiando aquela mão de sarjeta no meu copo?! Até achei que meu sequelado colega iria falar alguma coisa na hora, mas ele só comentou comigo dias depois sobre um certo "flash-back" sobre o chiqueiro shogun. Então pensei: “Posso fazer um confusão ducacete ou beber esse troço ruim e fingir que não vi nada. Depois, se não morrer, nunca mais piso nessa porra”. Então bebi. Bebi até porque quem come num lugar desses tem mais é que se fuder todo mermo! Se o salgado que ninguém viu sendo feito, nem onde, nem por quem, se comia aos montes, não seria aquela água de vala que iria me matar. Não daquela vez!
Como desconfio até hoje, essa pastelada toda deve ser apenas uma fachada para encobrir a imigração ilegal dessa chinesada coreana de Taiwan. E a Vigilância Sanitária é sócia da parada. Tá na cara que qualquer fiscal fecharia o estabelecimento só de olhar! E como negócio, eles não tinham como se manter. Era muito fácil dar calote no China. Se eu, que não sou de fazer essas coisas, comia 2 e só pagava 1, imagina o rombo que a “malandragem” deixava de prejuízo!
Nunca mais fui lá. Nem como mais essas porcarias. Meu triturador de lixo quebrou! E minha “fase avestruz” também acabou. O pior é que continuo fã dos salgados em geral e tô fazendo um sacrifício danado ficando longe deles. Mais é só lembrar dos chineses que a vontade passa na hora!
O curioso é que eu gosto muito da comida chinesa. Gosto de comer a chinesa, mas não sou adepto do croquete chinês. Por isso, estou pensando seriamente em propôr uma lei que proíba a concessão de alvará para “Pastelarias dos Chinas”. Será melhor para todos que ao invés de pastelarias os chinas abram somente lavanderias, pois só assim eles serão obrigados a lavar alguma coisa.

Sessão 'Flash Back'! - Parte III

2007-08-21T21:19:00.000-03:00

DRINKING WITH PETER

Como se sabe, tudo tem uma primeira vez e palavra não é o meu forte. E apesar de escolado, formado e ministrando aulas no curso de pós-graduação da Universidade da Manguáça, não sou adepto da política de entornar um copo desacompanhado. Mas volta e meia, sem maiores surpresas, fraquejo e caio em tentação. Decido beber, sentar num boteco sozinho, e meio sem querer, escrever. Não nessa mesma ordem, mas enfim, estou aqui “nesse momento lindo” sem muito e com quem falar, mas com vontade de dizer alguma coisa (por que raios eu falei de primeira vez se nem me lembro quando fiz disso algo inédito?!). Em homenagem então, um grande gole pra molhar a beiça e enxaguar as idéias...

"Vejo relâmpagos que trazem flashes de muitos momentos. Uns mais felizes do que outros, mas na sua maioria, são relâmpagos de felicidade em uma grande tempestade. Não que os motivos de felicidade tenham sido tão rápidos como os traços de luz que cortam o céu, mas porque foram intensos, e muitas vezes, brilhantes. Não penso em tempestade como tragédia ou confusão. Digo isso porque normalmente tempestades são avassaladoras, como são os sentimentos que nos fazem, nos descrevem, nos dominam, nos derrubam e levantam. Basta raciocinar um pouco e ouço trovões. Medo de criança tomando o ser. A diferença é que o corpo não responde ao medo. Talvez somente os olhos.
Olhos que vêem a verdade como algo não só cruel, mas também covarde. Destruidora dos sonhos inspirados na inocência perdida e dos argumentos usados contra a conspiração do banal que nos cerca. Tal afirmação me faz um pessimista pensando alto. Pode ser a rejeição à idade. O chamado “Complexo de Peter Pan” (o meu “preferido”, de fato). Sonhos de um moleque de quinze anos se transformando nos temores de um homem que passou dos trinta. São as dúvidas que nos cercam e que fazem o amanhã variar entre o “eu vou conseguir” e o “seja o que Deus quiser” de todos os dias.
Se a história se repete, não há novidades. O problema é que, na maioria das vezes, vemos a história como platéia e não como atores. Fazer o quê? Se não somos os primeiros, também não seremos os últimos. Um maior controle sobre a troca desses papéis é privilégio dos atores mais antigos, mais experientes. É o velho e manjado “ciclo da vida”. Uma daquelas coisas que somente o tempo nos mostra e traz. Bagagem, estradas, viagens...
Último suspiro, última visão, último copo da saideira. Mais relaxado, com o sangue misturando-se ao álcool majoritário, sorrio e fecho os olhos para o realismo. Dou lugar aos devaneios que poderão me levar a lugares diferentes, aos sonhos, ao romantismo. Mais fácil falar desse do que do outro. Melhor deixar isso pra depois.
O ideal mesmo seria encontrar o melhor fim, se possível ainda no meio, ou com muita sorte, no começo. Identificar e cativar não importa exatamente quando, desde que o objetivo mereça. Agarrar-se ao que faz feliz como um cachorro ao osso roído que ninguém consegue tirar. Felicidade antes do fim, ou final feliz, ou vice-versa, ou vice-vice, ou sei lá o quê. “Fundamental é mesmo o amor...”, como escreveu o maestro em Tom Maior".
Enquanto a última, melhor dizendo, a saideira da saideira não chega, a gente vai caminhando, acaba esquecendo a primeira, a segunda, a terceira vez, e no fim das contas, a história continua.

Sessão 'Flash Back'! - Parte II

2007-08-21T15:49:00.000-03:00

O SAPO HIGHLANDER

Quase todos sentem saudades da infância, em geral muito diferente da que vemos nos dias de hoje. Mas eu acredito ter motivos especiais pra isso. Lembro-me dos meus tempos de criança no balneário francês de San Pierre de La Village. Lugar de lindas paisagens e grande fartura. Farta de mar, farta de onda e farta do que fazer (ok, piada velha, mas lembra a dita cuja época também, né não?!). Mas graças a isso tive uma infância agitada, pois tinha que inventar minhas próprias diversões. Isso significa que passei mais da metade dessa fase maravilhosa “jurado” e fugindo das coças e castigos do Mr.Fields, sujeito admirado pelos seus eleitores, respeitado pelos seus adversários e temido pela molecada pelo seu esporro em voz grossa e patente reconhecida.
Numa de muitas aventuras nesse lugar paradisíaco, eu, Paulo Henrique e Esinho, os três mosquiteiros da Lagoa, sócios-atletas do fazer-o-que-não-presta, decidimos desbravar parte daquele enorme matagal que rodeava a Base Aeronaval da Marinha em busca de novas aventuras e motivos pra tomar porrada em casa. Isso exigia a fundação de um novo clube. Lembro-me agora de como era fácil quando criança fundar um clube. Era “Clube de Caçadores” disso, “Clube de Salvadores” daquilo, variava de acordo com a época. Quando passava a época do caju ou da pitanga, mudávamos o nome para “Clube dos Caçadores de Sirigúela”. Como um sócio de um dos nossos clubes tinha tomado um tiro de sal em uma das reuniões embaixo do pé de carambola do Seu Armindo, desistimos das aventuras com vista nos empréstimos hortifrutigranjeiros á prazo por um tempo.
Esinho, comprovadamente o mais louco de nós, sugeriu então que fundássemos o “Clube da Ciência” a fim de descobrirmos o que toda pessoa normal já sabia. A votação e fundação foram a caminho da farmácia onde seria providenciado o equipamento para a pesquisa. Um litro de álcool, três vidros de formol, algumas seringas e um Vick-Vaporup Nasal pra ver se dava onda.
“Pra quê é que vocês querem essa porra?”, perguntou o Luís da Farmácia no exercício de sua psicologia infantil. “É pra empalhar a bicharada”, respondemos. Frisson na cidade! As bichinhas locais ficaram em polvorosa e faziam fila para que lhes atochássemos serragem (que nada mais é do que pau em pó!) e para poderem brincar com os nossos “Lulús”. Assim as sócias do “Clube da Bisnaga Fresca” chamavam nossos pequenos membros mijatórios infanto-juvenis. Revoltados, decidimos que assim que tivéssemos paus de verdade, fundaríamos o “Clube dos Exterminadores de Roscas Frouxas”.
Bem, voltando à procura do saber cientifico..., pegamos então nossos apetrechos e partimos para o meio da macega. Passamos o dia inteiro caçando qualquer espécie de bicho sem sucesso algum. Parecia que tinham sentido o cheiro de nossas intenções molhadas em formol, pois não achamos nem formiga. Já no final da tarde, próximo às últimas casas da “Vila dos Sargentos”, encontramos o que iria inaugurar nossos estudos e que transformaríamos na vedete da Feira de Ciências daquele ano. Era um sapo-boi de quase dois palmos de tamanho, feio e gordo. Tudo bem que não existe sapo-boi bonito e magro, mas esse era a cara do Jabah de Hutt do filme “O Retorno do Jedi”.
Não pensamos duas vezes! Enchemos nossas seringas com aquele coquetel mortal e partimos pra cima do bicho!! Quando apontei aquela arma venenosa para o anfíbio-bovino ele deu um pulo pra frente e nós demos dois pra trás. Nos vimos num impasse. Quem iria injetar aquele troço num bicho pré-histórico que nem aquele? E se ele agarrasse o meu pé e quebrasse os meus dedos com aqueles braços marombados? E se ele mijasse em nossos olhos? Ninguém queria correr o risco (a essa altura o sapo já tinha virado um jacaré do papo amarelo!)! Tiramos a sorte no zerinho ou um, e é claro, lá fui eu furar o mutante. Após vários cálculos, respirei fundo e tampei a seringa na cabeça do sapão. Ele nem se mexeu e eu perdi a minha primeira seringa. O super-girino, além de enorme, tinha uma cabeça de pedra, pois a mortal agulha fez um “looping” na tentativa de perfurá-lo. Irritados com tamanha afronta, nós três começamos uma verdadeira sessão de acunpultura nazista no saltitante obeso que nos ignorava.
Quando achávamos que finalmente tinha morrido, ele dava um de seus pulões e nos desmoralizava. Se fosse hoje, eu beberia aquelas seringas todas(*) só pra ver se aquela merda funcionava mermo! Mas não adiantava, o “mal-sapão” não morria de jeito nenhum. Foi quando tivemos a brilhante idéia de cercarmos aquela área com fogo para que ele não pulasse para dentro da Vila onde vários militares e belicosos amigos do meu pai moravam. O fogo, pra variar, fugiu do nosso controle. Estávamos todos cercados, mas também muito dispostos a morrermos pela ciência, desde que conseguíssemos levar o sapo junto, é claro.
Na 94ª injeção de tudo que é ruim, o sapão começou a expelir um líquido branco pelas costas. Gritei desesperado para que saíssemos correndo, pois pior do que mijo de sapo no olho é porra de sapo nos córnios!
No dia seguinte voltamos ao local da experiência “Mengueliniana”. O matagal estava todo queimado. Começamos a procurar o torresmo de Jabah, mas nem sinal do bicho. Encontramos restos de várias outras espécies em extinção, pobres vitimas do nosso plano de jerico, mas o sapão havia conseguido se salvar. Foi a nossa primeira e última incursão no mundo da pesquisa arquibiológica e da Medicina (I)Legal. Depois disso passei a respeitar mais os linguarudos comedores de mosquito. Quando avistava um sapo-boi passando em frente lá de casa eu dava bom dia, boa tarde, pedia licença, essas coisas...
Isso já tem muitos anos. Foi bem antes de filmarem “Duro de Matar” ou “Highlander, o Guerreiro Imortal”, senão eu saberia que os sapos-bois são ancestrais diretos do Bruce Willlis e só morrem se cortarem suas cabeças. Mas o tempo passa e a gente descobre algumas coisas, como por exemplo..., pra quê ir atrás de sapo se eu gosto mesmo é de perereca?

(*) Esse texto foi escrito antes do autor doar o seu fígado à ciência.

Sessão 'Flash Back'!

2007-08-21T15:06:00.000-03:00

P%#@Q*&UI#$@P!!!!!

Só falando assim mermo!! Fiquei horas nessa joça escrevendo o que seria um sinal de vida em grande estilo, me divertindo com a quantidade de bobagens por linha esboçada, pra no final, ao tentar formatar a coisa pra jogar no ar, sei lá o que aconteceu, uma tecla maldita qualquer talvez, tudo se apagou, se evaporou, escafedeu-se!!!

Em sinal de protesto, não vou nem pensar em tentar escrever nada inédito, pois isso pode aumentar a minha raiva, e meu estimado laptop treme só de pensar na possibilidade de partir pra um 'vôo solo'. Por isso estarei colocando aqui alguns escritos velhos, perdidos e esquecidos em um outro canto qualquer, mais pra encher linguiça do que outra coisa. Pode parecer que não, mas eu gostaria de estar escrevendo sempre por aqui, mesmo sabendo que é para minha meia dúzia de cinco amigos que fazem questão de marcar presença 'em outros campos'! Valeu mesmo!

Um grande beijo em todos e tim-tim!

'OS BABADORES DA INFÂNCIA PERDIDA'

Há muito tempo atrás, um velho conhecido e cachaceiro me cobrou insistentemente por um texto, uma crônica, uma resenha, enfim, que eu escrevesse algo mesmo que não soubesse exatamente sobre o quê para que ele pudesse inaugurar um espaço em sua página na web. Num certo sábado veio o ultimato: “Ou você escreve essa porra para a inauguração da home-page na segunda-feira ou não precisa escrever mais porra nenhuma!”.
Sensibilizado com a delicadeza do pedido, me vi na obrigação de raciocinar, pensar em alguma coisa que pudesse ser no mínimo inteligível, mas desisti logo depois da inútil tentativa de acionar meus aposentados neurônios. Mas como o cara me deu carta branca pra escrever qualquer coisa, desde que fosse enviada pra ele até a véspera da estréia de sua página no dia sei lá qual, cheguei a conclusão que realmente não honrava as minhas calças e muito menos um compromisso com um companheiro de copo. Chegou a tal segunda-feira, o dia "D", e não tinha a mínima idéia do que estava a tentar fazer, ora pois!!
Apesar da habitual preguiça, pensei em tentar fazê-lo, mas a verdade é que não conseguiria mesmo se quisesse. É que na véspera, domingo, estive muito ocupado. Fui convocado pelo meu pai, o Mr. Fields, para ir a Saint John of Meriti às 6h da matina para pegar sua irmã e despachá-la a jato para Recife. Muito feliz e bem humorado, parti para essa importante missão cheia de escalas rumo ao Galeão/Tom Jobim. Mais satisfeito ainda fiquei ao chegar em casa e descobrir que esse espírito de bom samaritano que baixou em mim não iria cantar pra subir tão cedo.
Á tarde, depois de cumprida a missão e no meio daquela lombeira depois do almoço, mamãe, a Mrs. Fields, me cobrou uma promessa que havia feito e rapidamente tratado de esquecer. Era o aniversário de 1 ano do filho de uma prima que casou, se mudou e que não via há um tempão. Também era a última chance de rever uma tia que mora na Europa e iria embora no dia seguinte. Tudo isso num pacote só. Depois dessas “surpresas” passei a acreditar que além de todo o universo, os Fields também conspiravam contra mim.
Nada me restou a não ser ir para essa “boca de se fuder” (“foder” é pra quem teve berço cercado de pederastias). Fui, sorri para todos e assumi o meu lado paterno junto ao meu sobrinho no quintal dos brinquedos de plástico. Como não vale nada, o moleque cismou que a piscina de bolas tinha que ser esvaziada e o babaca aqui passou horas catando aquela merda espalhada pra tudo quanto é lado. A criançada gostou tanto da idéia que passou a imitá-lo. Resolvi chutar o balde. Senti a minha veia primata pulsando cada vez mais forte e percebi que era a hora de me juntar aos demais adultos antes que houvesse um infanticídio. Chegando ao salão de festas me deparei com uma cena esquisita. Não havia crianças (todas estavam ocupadas destruindo tudo lá fora) e sim uma dúzia de adultos dançando alegremente ao som do Balão Mágico.
Balão Mágico!! Quem lembra do Balão Mágico?! Nós da geração nascida na década de 70 lembramos perfeitamente daquelas crianças que cantavam acompanhadas do boneco-gigante Fofão, mas para os pequenos da festa aquela música não queria dizer nada.
Se eu estivesse sob o efeito do álcool e afins, não sei qual seria minha reação diante daquela cena. Mas como estava totalmente puro, consegui chegar a algumas óbvias conclusões. Uma delas é que não se faz mais música para crianças há muitos anos. Ouvindo músicas como “Superfantástico”, pude ver como é difícil a infância dos dias de hoje, como se pode castrar ou encurtar essa fase tão importante da vida de um sujeito. Como se não bastasse o fato de estarmos criando essas crianças dentro de apartamentos (quando se tem um) cercados por tantos outros e aprisionadas pela violência e neuroses do mundo moderno em seus mundinhos em forma de play grounds (quando se tem um também), nossas atuais miniaturas de gente são bombardeadas pelo que não presta pra ninguém e muito menos pra elas.
Aposto que, se ao invés do Balão Mágico estivesse tocando alguns desses Funks, Axés, Pagodes e demais porcarias, a criançada estaria lá “rebolando na garrafa”, “dançando na motinha” ou se enfiando a porrada com essa estória de que “um tapinha não dói”. Mas como não era o caso, me restou testemunhar um monte de gente grande cantando e dançando aquelas músicas, que além de todo o saudosismo, eram boas. Tudo o que se refere á criança é importante, é sério. Digo isso porque apesar da aparência jurássica, também já fui uma e trabalhei “com” e “para” elas durante muito tempo. Poderíamos falar sobre essa “distorção dos conceitos da infância” durante horas ou anos, o que não é o caso aqui, mas a verdade é que o bicho tá pegando e ele não se veste mais de Cuca.
Voltemos à festinha. Meu primo se aproximou de mim e ao ver a animação dos marmanjos disse que eles pareciam não ter tido infância. “Que nada”, disse eu, pois justamente por terem tido infância é que eles estavam ali, sem a mínima vergonha, curtindo e relembrando o que foi tão bom.
A verdade é que acabei por gostar do “programão”. Só essa viagem já valeu a pena! E eu só não me juntei á galera pra pegar carona naquela cauda de cometa e ver a Via Láctea, estrada tão bonita, porque eu estava totalmente puro!! Senão, só Deus sabe em que “galáxia” eu iria parar...

Direto do Front!

2007-08-09T22:20:00.000-03:00

Faaaaaala, meu povo! Tenho andado muito ocupado mas sempre lembrando de vocês (taí o flagrante que não me deixa mentir!)! Assim que tiver um tempo pra escrever algo inteligível (difícil...), estarei atualizando esse espaço prematuramente gagá. Beijão em todos e saudades intercontinentais!!

"Obá, Obá, Obá...!!"

2007-07-20T10:36:00.000-03:00

É pessoal, as coisas estão começando a acontecer..., de novo! Só que agora em Londres!!

Vou tentar resumir, mas vai ser meio difícil tamanha a quantidade de coisas e a velocidade com que estão rolando. Eu que pedi tanto por isso..., agora simbora!

Um camarada, o André (from Portugal), me viu saindo do trabalho e me chamou pra tomar uma cerveja (não tive como fazer essa desfeita). O cara é gerente dum bar famoso aqui, o 'Pitcher & Piano'. Existe uma rede grande com vários pela cidade. Bem, chegando lá fui apresentado pra uma penca de gente e bombardeado pela hospitalidade dos barmen. Isso fim de tarde. Vou pular direto pra meia-noite porque senão vai virar um capítulo de livro grande. Fomos pra casa dele (é em frente ao bar) comer uma massa com um vinho português pra arrematar a noitada. Nisso chega o cara que divide a casa com ele acompanhado da namorada. O cara é músico (Andy, Austrália). Papo vai, papo vem e ele pegou a viola. Quando chegou na minha mão bati aquele sambinha que nos identifica em qualquer lugar do mundo. O australiano se amarrou e disse pra eu continuar porque ele ia pegar uma 'parada' e já voltava. Ouvi um som vindo e mal acreditei quando o cara me apareceu com um violino fazendo um arranjo improvisado em cima da música. Em poucos minutos parecia que a gente tinha ensaiado à vera! De chóóóóórar!!!

Nisso alguém bate à porta e quando o André vai atender era uma turma de umas 20 cabeças que estava no pub em frente se juntando pra tomar a saideira. Quando a galera viu a gente mandando aquele som a reação foi histórica! Não preciso dizer que me lembrei na hora das milhares de reuniões com os amigos pra fazer aquele barulho, cervejada e afins! As meninas me cercaram, os caras se amarraram, e daí...

Daí o cara me chamou pra dar uma canja no show dele na semana seguinte. Fui. Ele me anunciou como músico brasileiro e as pessoas olharam com certa desconfiança e expectativa. Comecei a tocar o clássico 'Mas que Nada' (de Jorge Ben que aqui eles pensam ser do Sérgio Mendes. Sacanagem...) porque sabia que reconheceriam o refrão. Tiro certo! As pessoas que estavam no bar (bar é como eles chamam a área próxima do balcão aqui) começaram a chegar perto pra ver que raio de som era aquele e a reação foi ducacete. Sucesso! Eu olhava e via aquela roda de meninas me 'mirando', cochichando entre si, sorrindo, e 'ai, ai, ai' dizia eu 'entre balões' enquanto cantava! Os caras do pub ficaram me parabenizando pela coisa que pra mim é mais fácil que..., sei lá, fácil pra caralho! O barman me ofereceu as prateleiras todas de cachaças internacionais, que por uma questão de educação, só aceitei a metade.

No dia seguinte acordei achando que tinha sonhado. Os efeitos-colaterais da noitada é que me afirmaram o contrário. Fiz promessa dizendo que de então em diante andaria feito um tarado agarrado no violão. E foi assim que fui pra aula de inglês. Foi então que..., aconteceu de novo!! Continuo depois essa saga em outro capítulo.

Bons fluídos, 'good vibrations', mais uma fase daquelas pintando na área!

P.S: O pub do tal show é fora de série! Pra dar uma olhada clique http://www.pitcherandpiano.com/locations/bar.cfm?area=Fulham . Esse fica no bairro de Fulham, mas dá pra dar uma geral nos outros em vários cantos da cidade e do país.

'The Wimbledon Championship' - Part II

2007-07-20T09:49:00.000-03:00

Genô me lembrou que encontrei o Lari Passos, ex-técnico e 'pai adotivo' do nosso maior tenista, o Guga. Já era fim de tarde e tinha terminado uma das partidas principais na arena central, onde a gente estava curtindo em frente ao telão bebericando algumas robustas loiras. Eu voltava de uma tirada de água do joelho quando vi saindo da quadra o treinador com mais uns tenistas (não sei quem ele está treinando agora). Cheguei pro Juba na pressa e apontei pro cara que já se distanciava, peguei a câmera e partimos atrás do registro brazuca.

Antes da abordagem em si, eu que perco o amigo mas não perco a zoada, já desci a ladeira gritando-cantando: "Larí-larí-larí-larí, eu vou sabotar...!!". O cara olhou pra trás num misto de surpresa e aporrinhação que quase me fez desistir do intento. Mas como o meu senso crítico naquele momento estava num estado mais crítico ainda, abri um sorrisão e já cheguei todo simpático, brincando, falando umas sacanagens, e os 'córnios' do cara já mudaram pra foto. Só num coloquei a dita cuja aqui porque seria produzir provas contra eu mesmo. A cara tá daquele jeito. No lugar dela vai uma que dá idéia da proximidade entre as quadras e da muvuca-chique que é o 'circuito inglês'.

'The Wimbledon Championship'

2007-07-17T11:57:00.000-03:00

Era dia de folga e a meteorologia anunciava ser o único sem chuva da semana. Só isso já merecia um evento, ainda mais se esse fosse o Grand Slam mais famoso do tênis mundial. A gente passa a vida ouvindo falar de Wimbledon, Roland Garros, vendo as partidas ou flashs pelo Globo Esporte, Esporte Espetacular, etc., e nunca se imagina dentro do circuito em si. Pois é, essa é mais uma estória que vou levar daqui.

Eu, Juba e 'Larica' (a namorada ucraniana do meu amigo, que por se chamar Laryssa ganhou o apelido) acordamos cedo porque a fila pra entrar no 'complexo wimbloudense' é famosa pelos seus kilômetros e pela curtição que rola nesse pré. Chegamos às 7:30 mais ou menos (é aqui do lado de casa) e pegamos um lugar considerado ótimo. Como não podia deixar de ser, a coisa é organizadíssima e à prova de brasileiros ou outros 'malandros' furadores de fila. Uma hora e meia que passaram rápido pela quantidade de gente diferente, jornais, brindes, promoções, enfim, festinha pra distrair a galera. Chegando nas roletas tivemos a triste surpresa de que não poderíamos entrar com nada daquilo que ganhamos no trajeto da filona. Resultado: pilhas de bolas de tênis, binóculos e outras bugingangas barrados na porta.

O ingresso custou 18 libras. Esse é o preço do que podemos chamar 'da geral', pois Wimbledon é um complexo enorme, um clube gigante com dois grandes estádios (No. I Court e Center Court), um outro menor (No. II Court) e mais 19 quadras. Nesses estádios é onde jogam os cabeças de chave, 'as estrelas', e por isso, são pagos à parte. Se quiséssemos assistir ao Federer, Nadal, as irmãs Williams ao vivo, teríamos que desembolsar mais 30 ou 40 contos por isso. Como tênis é um troço reconhecidamente chato (ao vivo é bem menos!) e eu não tenho dinheiro pra essas extravagâncias, já estava me sentindo muito feliz só de estar ali viajando naquele mundão da bolinha.

As outras 19 quadras são todas abertas ao público e coladas uma na outra. Você pode olhar pra esquerda e ver uma partida, olhar pra direita e assistir mais num sei quem jogando. Escolhemos uma das maiores quadras 'plebéias' pois quem abriria o dia nesta seria o 'ex-campeão do mundo', o russo Marat Safin (se alongando na foto). A partida foi muito boa e ele só não perdeu porque sentou a porrada o tempo todo. Muito legal o antes, o durante e o depois da partida em si, pois a coisa é de uma tradição enorme e ver como funciona a parada é pra lá de interessante. Mais ainda quando você se dá conta de onde está e que há tão pouco tempo isso era impensável acontecer.

Decidimos que o lance era ficar zanzando entre as partidas, quadras, e curtir ao máximo a festa. O lugar é muito bonito e a estrutura de cair o queixo da matutada. Tem museu, shopping, restaurantes, praças, tudo no mais alto nível. Fomos em direção à quadra central onde jogavam dois famosos da vida e nos deparamos com uma multidão assistindo a partida do lado de fora em frente a um telão gigante (o maior e melhor que já vi até hoje!). Todo mundo curtindo aquilo regado a champagne, vinhos e pic-nic em geral. Nós levamos um lanchinho básico mas totalmente sóbrio, pois eu tinha certeza que barrariam minha garrafa de qualquer coisa alcoólica na entrada. Esqueci que estava indo pra algo extremamente civilizado e 'chique a valer' onde lanchar na grama se faz com talheres de prata e bebidas em taças. Claro que não eram tantos adeptos dessa frescuragem assim, mas que tinha isso, tinha. Muita gente não vai pelo esporte em si (como eu), mas pelo evento, pela tradição da coisa, ou simplesmente pra dizer que foi. Outros companheiros de farofa-chic poderiam estar lá dentro do estádio, mas certamente não é tão bom e 'charmoso' quanto estar cercado de gente de todos os cantos do mundo, tomando seu Bordeaux com queijos, salames, etc.

Foi então que finalmente vi uma boa alma passando com alguns baldes de cerveja e tudo mudou pra mim. O dia nublado pareceu-me radiante e a grama das quadras viraram areia fina da Praia do Forte. E o mais impressionante foi que parti rumo a um dos tantos bares de lá sabendo que tomaria uma facada tamanha a quantidade de gente rica ali. Quando perguntei pelo preço da cerveja e a simpática moça me disse '3,30' (mesmo preço médio de um pub) abri um sorriso de orelha a outra. Quando bebi aquela loira extremamente gelada pensei estar quase em casa! Foi a cerveja mais gelada que bebi aqui até hoje! Foram, quero dizer.

É, o primeiro Grand Slam ao vivo a gente nunca esquece (graças as fotos e aos amigos que fazem questão de te lembrar 'os acontecidos' no dia seguinte).

Música para Todos!

2007-07-09T21:43:00.000-03:00

"Caros Amigos" (nome de revista séria pra ver se alguém me leva a sério também...);

Obrigado pelos comentários mais uma vez, principalmente aos cobradores de algo novo nesse blog do qual eu, principalmente, sinto muita falta. A falta só não é maior do que a que sinto de vocês. Perde longe! O fato é que não tenho tido tempo nem pra dizer que não tenho tempo, consumido pela rotina de uma ralação desconhecedora do nosso 'jeitinho' e por outras coisas que roubam as preciosas horas de folga não tão folgadas como gostaria.

Como todos sabem, estou na terra dos Beatles e dos Rolling Stones, portanto preciso aprender a língua dos caras. Coisa que me parecia tranquila, uma vez que aqui a prática é 'full-time', mais do que intensiva, mas que pra minha surpresa (e tristeza) percebi logo que se tratava de algo muito mais complicado. Talvez aqueles neurônios afogados na mesa do bar e largados por aí estejam realmente fazendo falta, ou ainda isso seja reflexo da velhice precoce, sintomas de uma esclerose galopante, sei lá. Mas que eu achava que a essa altura já estaria falando um puta inglês, achava. No entanto, acho que o que consigo falar mais ou menos tá mais pra um inglês de puta! Mesmo assim, acredito que a melhor saída é investir num curso de inglês como venho fazendo. Tem saída pro bar, pro boteco, pra bodega do indiano e pro parque do Peter Pan!

Numa dessas dei de cara com uma penca de gente no meio da rua distribuindo filipetas, balões, um pelotão vestindo camisas que anunciavam um evento por toda Londres pra comemorar o dia mais longo do ano, o tal do 'the summer solstice' dos caras. Aqui amanhece em torno das 4 horas da matina e começa a escurecer depois das 21 nessa época do ano. Muito maneiro ver o pôr-do-Sol ás nove e meia da noite! O problema é que você resolve tomar uma cervejinha pra curtir o momento e quando vê já tá amanhecendo de novo. Até aí...

Mas voltando ao lance das comemorações desse dia gigante, tudo foi muito legal porque teve uma série de eventos musicais por toda a cidade. Vários bairros fizeram uma verdadeira maratona musical, incluindo gêneros e línguas de vários lugares do mundo. Saí pro 'recreio' do curso e não voltei mais, pois me vi cercado por uma verdadeira 'Torre de Babel em Dó Maior' espalhada por vários pontos do bairro de South Kensington. Logo de cara há a Embaixada da França e o Institudo Francês onde estava rolando um acústico num terraço muito alto astral. O som tava meio triste, por isso não fiquei muito, mas os caras tocavam bem. A filipeta com a programação do evento era um verdadeiro origami que ao ser desdobrado revelava toda a agenda com horários, artistas, estilos, países de origem e um mapa de onde seria. Parti pro jardim do Museu de História Natural (Gegê, seus ancestrais T-Rex estão todos lá!) e curti a música tradicional tailandesa com seus instrumentos milenares e alguns músicos idem. Infelizmente eu não sabia nada sobre o tal 'dia comprido' e não levei o raio da máquina que mesmo capenga poderia registrar alguma coisa.

De lá parti pro Imperial College, onde havia um coro de quatro caras com duas mulheres cantando Ghershwin em grande estilo. Muito legal, além da música e execução em si, é você olhar aquele povo vindo de tudo quanto é canto e curtindo a mesma onda, se ver no meio dessa coisa cosmopolita, sem barreiras, onde a 'grande jogada' é tornar cultura acessível a todos. Já tava feliz até aí. Só não sabia o que ainda me aguardava no 'Museu da Rainha' (Victoria and Albert Museum).

Assim que entrei no V&A ouvi aquele som esquisito acompanhado de alguns grunidos que só não me soou estranho porque cresci assistindo muito filme de Kung-Fu, Bruce Lee e Kurosawa. Eram 4 gueixas tocando umas tábuas compridas e maciças com cordas de um nylon bem diferente com palhetas em todos os dedos e de uma complexidade que não justifica o resultado. A mais velha (uns 80!) tocava algo que pode ser comparado ao nosso cavaquinho, mas se não fosse quadrado e emitisse algum som. Do ponto de vista musical a coisa é sofrível (na verdade são poemas milenares 'cantados'), mas do cultural/antropológico é interessantíssimo. Mas como estava de folga até de mim mesmo não esperei por um segundo bloco e fui ver o que aquele lugar enorme me reservava. Entrei num salão onde havia vários músicos indianos e suas citras. Show de bola. Ouvir aquilo ao vivo com todos vestido tipicamente fez eu me sentir num 'Globo Repórter'. Pena que cheguei no final. De posse do mapa do museu fui andando em direção à ala do Oriente Médio onde encontrei uma roda de pessoas animadíssimas acompanhando uma dupla que tocava uma espécie de violão de muitas cordas cujo o corpo é uma cabaça enorme (cabaça, gente, cabaça...). Quando me aproximei reconheci de cara o que todos estavam cantando (os caras mandaram bem ao distribuirem folhas com a letra aos interessados). Era nada mais nada menos que aquela música da abertura de 'Aladim e a Lâmpada Maravilhosa' que meus companheiros de teatro conhecem tão bem (salve, GG, Natália e nosso sonoplasta highlander Loucuuuuura!). Não acreditei quando vi/ouvi aquilo! Só lembrava de vocês e nas milhares de... (melhor parar senão já sabem!). Basta dizer que parei os caras horas depois no meio da rua pra pedir uma folha daquelas porque eu, logo eu, não poderia deixar de ter aquela letra de jeito nenhum!

Feliz da vida continuei minha peregrinação rumo ao que me fazia esquecer que tinha que trabalhar ainda naquele dia. Caminhando, cantando e seguindo as canções fui fisgado por aquele som clássico, uma alegria aos ouvidos que partia de uma câmara que me levou ao séc. XVIII. Aquele som me chamava pra testemunhar uma das coisas mais lindas que já vi até hoje. Quatro mulheres, na verdade quatro ninfas, cada uma mais linda que a outra se dividindo entre 3 violinos e um violoncelo. Tocaram Mozart, Bethoveen, Haendel entre outros autores fenomenais. Essa foi a hora mais emocionante dos últimos tempos, pois me lembro de ter segurado as lágrimas umas duas ou tês vezes. Foi impossível ouvir aquilo, sentir de perto a vibração da música, olhar ao redor e me ver transportado a um cenário de 'Ligações Perigosas' (Stephen Frears - 1988) sem me lembrar do meu pai, o meu querido 'Fields'. Foi ele quem me colocou pra dormir milhões de vezes ouvindo Mozart, quem me levou aos dez anos de idade pra ver 'Amadeus' (Milos Forman - 1984) no cinema Odeon na Cinelândia, quem me fez viajar nas dezenas de discos que ele botava pra acompanhar aquela lida no jornal na varanda de casa enquanto eu viajava nos meus gibis ouvindo Vivaldi, Chopin, Bach, Tchaikovsky, entre outros. Obrigado, Paizão! Espero um dia poder ter a felicidade de repetir tudo isso aqui com você, curtimos os nossos papos infinitos sobre música, cinema e afins, abrirmos aquela cerveja ao som do que há de melhor e entre um gole e outro dar aquela coçada na barriga com aquela nossa entre olhada dizendo: "Êta vidinha mais ou menos, né não?!". Te amo, cara!!

'The Lost Boys'

2007-06-06T21:22:00.000-03:00

Ok, eu sei que esse negócio de ficar escrevendo aqui depois de algumas incursões regadas a velha e boa loira gelada está caindo no comum. Quem não me conhece vai achar que eu gosto pra lá de muita coisa da tal cevada (quem me conhece sabe que gosto muito mermo!!), o que pode comprometer a minha imagem de cara sério e trabalhador (de onde tirei isso?!). Bem, o fato é que acabei de chegar da 'Casa Grande e Senzala' e estou aqui na minha pseudo-varanda tomando uma estupidamente adequada, arranhando a minha viola gringa em prol de um repertório agora nacional, relaxando um trocado e tentando mudar a tônica deste espaço virtual. Não prometo nada porque a missão é difícil, inglória. Apesar de ainda consciente e sabedor da tentativa vã, lembrando Hércules começarei os trabalhos agora escritos (porque bebidos já foram quase todos!).

Os dias dessa semana foram difíceis. Não fornecerei maiores detalhes pra não deixar ninguém preocupado e por não estar na presença do meu advogado. Num dos poucos momentos de relax forçado saí com a câmera fotográfica na mochila disposto a registrar novos cenários. E aqui cenário é o que não falta. Graças ao milagre da internet posso pensar em quase qualquer coisa que exista nessa área, clicar, descobrir o endereço, clicar de novo, abrir um mapa, e entre outros cliques descobrir qual condução, trajeto, tempo, etc., são necessários para se chegar no lugar desejado. Num desses realizei um sonho de moleque já adulto (ôôôôôôô...) ao me ver na terra do meu querido Sir James Matthew Barrie, o pai do Peter Pan, aquele eterno moleque que conhecemos tão bem. Fucei na web onde podia achar o que um dia foi a casa do cara para fazer uma visita ao 'portal de Neverland'. Praticamente uma expedição em 'busca da Terra do Nunca'!

Fui parar em Kensington Gardens, um parque lindão que além de ser conhecido por monumentos como o Albert's Memorial e pelo palácio onde morou a Lady Dy (hoje um museu em homenagem a princesa), conta com nada mais nada menos do que a estátua do famoso menino perdido. Fica pertíssimo do meu curso de inglês em South Kensington.

De cara limpa adentrei pelos lindos campos desse recanto no meio da capital inglesa tirando mais fotos do que o mais entusiasmado japonês Nikon. Várias cenas e registros depois dei de cara com a estátua do Peter cercada de crianças que só perdiam pra mim em alegria pelo encontro com o ídolo. Pra falar a verdade o sentimento que tive foi intenso e confuso, pois apesar de realizar algo tão sonhado como impensado há pouco tempo atrás, esse momento se tornou matéria de psicanálise, uma doideira misturada com felicidade e afins (e bota afins nisso!), já que encontrava ali o meu maior complexo marcando onde havia morado o autor, o culpado por tantas viagens à Lagunas das Sereias, pelos batuques na aldeia do Cacique Murumbum, pelas zoeiras na árvore do enforcado, pelas infinitas batalhas contra o Capitão Gancho, entre outras incansáveis aventuras com meu colegas/irmãos de teatro. Haja pó de pirlim-pim-pim!!!

A maioria da meia dúzia de amigos que têm lido esse blog ou estava comigo no palco personificando tudo isso ou testemunhou os tantos anos entre figurinos que no meu caso variaram da surrada malha verde do 'eterno menino' aos panos do pirata 'Barrica'. Tanto um como o outro couberam perfeitamente em diferente épocas. Nostalgia pouca é bobagem!

Posso então dizer que se volto hoje pra minha 'terra do sempre' não volto totalmente realizado, pois como humano que ainda engano ser isso não é possível. Mas pelo menos estou mais feliz por me beliscar volta e meia e conseguir perceber que estou aqui de fato, e que mesmo distante carrego um pouco da doideira de cada amigo que longe está, sempre voando à procura da segunda estrela pra depois seguir direto até o sol raiar!!

Bebendo com o Inimigo

2007-05-24T20:41:00.001-03:00

Aqui quando você quer dizer que vai estar de folga tal dia, você diz: "... vou estar de 'off'!". Pois é, dias de 'off' são tão esperados quanto as nossas boas sextas-feiras, normalmente ressacas de uma quinta daquelas e vésperas de um sábado que não chega antes do meio-dia. A diferença é que no meu caso eles dificilmente acontecem nos finais de semana. E 'lambe os beiços'!!

Num desses, firmou-se um trato incorruptível com meu amigo Juba. Era sua última prova na faculdade, marco final de uma ralação de anos em terras estrangeiras, desculpa pra se bebemorar por décadas. E sendo assim, decidimos que começaríamos já. Foi o dia mais quente do ano até então, algo em torno de 22 graus, sede proporcional aos motivos pra celebrar o feito do cara e ainda fazer uma concentração pra final da Liga dos Campeões entre Milan e Liverpool. Evento de parar o trânsito local.

Partimos, eu, Juba e seu conterrâneo e parceiro de copo, o Caio Jaú, pra Oxford Street em busca de um pub que televisionasse o evento em grandes telas e cervejas mais baratas e geladas que o normal inglês. Missão complicada. Cansados e sedentos, decidimos comprar um saco de latas num indiano da vida pra garantir a hidratação da goela durante essa peregrinação. Já munidos e com o béri-béri sob controle, chegamos na Soho Square com o relógio ao nosso favor e resolvemos que era aquele o lugar ideal para o nosso 'pic-nic' líquido.

Conversa vai, conversa vem, várias big latas ao redor, vimos um barril de chopp rolando na grama rumo ao portão e tivemos a certeza de ter parado bem. Chegou o Ulas, amigo turco do Juba e nosso camarada, e retomamos a agenda do jogo. Antes de partir não tive como deixar de registrar meu encontro com Charles II (foto) e lhe oferecer um gole da minha cerva. Afinal, o cara tá ali de pé debaixo de sol e chuva há anos. Mais do que merecido.

Depois de andar um bocado, chegamos ao 'Walkabout' de Leicester Square e encontramos um grande movimento personificado em hoolingas na porta daquele bar em forma de igreja (sem foto no momento, mostro em breve). Fomos barrados pelos gigantes seguranças que perguntaram por quem estávamos torcendo. Juba 'virou a casaca' de bate-pronto e repondeu 'Liverpool' (caso contrário estaríamos do lado de fora até hoje). Entramos e demos de cara com uma arena lotada de 'inimigos' e com uma barreira quase intrasponível rumo ao bar. Nada restou senão comprar logo uma penca de uma vez pra garantir a zoeira. Eu nem queria...

Começa o jogo. O grande ponto a favor desse tumulto homicida era o telão gigante, praticamente um cinema dolby stereo digital powerful amplification sound fuckin' system que possibilitava ver o jogo de qualquer ponto do pub. Melhor ainda foi ver a inglesada cantando, torcendo, gritando o tempo todo sucumbindo diante do rubro-negro italiano conduzido por Kaká & Cia. Não querendo esnobar qualquer noção de perigo, assisti aos dois gols contra os donos da casa comemorando no melhor estilo brazuca. Muito macho? Muito doido?? Muito bêbado??? Equação difícil?! Não, é que depois de alguns baldes de cevada eu acho que tenho 2m, 150 kg, e daí, "que venham os Hoolingans!!" ahahahahahaha...

De resto, só alegria e algumas paradas em busca daquela saideira de sempre. Qualquer dia escrevo sobre como esse negócio de saideira aqui é um troço pra lá de complicado, inimaginável pra quem trata isso de uma maneira corporativa e institucional como nós.

'Favela' in London

2007-05-10T11:27:00.000-03:00

Queridos companheiros de copo,

Escrevo agora pra contar sobre mais uma peregrinação de bar em bar. Lembram daquela mania de beber até a porta descer e a vassoura cantar? Fechar um, dois, três botecos, passar no 'Steak House' pra ver se rola um chopp-saideiro e não satisfeito partir pro 'Barroquinho' a procura daquele churrasquinho regado a pimenta, farofa e mais algumas dúzias de ampolas? Pois é, certas coisas só mudam de endereço...

Num fim de semana desses, andando pelas ruas do bairro de Clapham Junction farejando uma cerveja 'extra-cold', tive uma surpresa quando uma certa bandeira verde-amarela me chamou a atenção. Ela estava pintada em um paredão bem parecida com as que se espalham pelas nossas ruas em períodos de Copa do Mundo, toda torta e nada fiel à geometria do nosso querido símbolo. Mas como o que vale é a intenção, parei pra ler o que queria dizer aquela coisa tão familiar.

Em cima do desenho vinha em letras mais tortas ainda: "Favela Brazilian Bar". Mas foi engraçado, pois junto á parede havia uma loja e uma área parecida com um pequeno estacionamento, nada que lembrasse um bar. Como não podia deixar de ser, tive que dar um 'confere'. Perto dos 'borrões nacionais' haviam setas pintadas no chão e algumas placas improvisadas ao longo de um pequeno beco. Mesmo achando tudo muito esquisito, mais ainda por não conhecer aquela área, continuei trilhando aquele 'mapa da cachaça'. No final do sinistro corredor havia um muro, algo que lembrava uma oficina, e à esquerda o tal 'Favela'. Abri um sorriso de uma orelha a outra ao ver aquele lindo exemplar de pé sujo num clássico fundo de quintal, literalmente!

Acompanhado dos meus fiéis escudeiros, adentrei o recinto brazuca e me senti leve ao ver cartazes da minha querida e saudosa Skol na parede (entre outras beldades da terrinha). Só de dizer 'Oi, tudo bem!' e pedir uma 'estupidamente gelada' pra balconista/garçonete já me deixou que nem pinto no lixo. Só faltava ser gata, mas a atenção com a sede alheia compensou esse detalhe. Além do mais, nada que uma caixa e uns 'quentes' não resolvam! 'Desce dois, desce mais...'

Conversa vai, conversa vem, vi que o lugar apesar de pequeno poderia oferecer algumas 'possibilidades'. Perguntei à simpática anfitriã se rolava algum tipo de som ao vivo no boteco e se poderia levar o violão qualquer dia desses para uma pequena 'jam session'. Ela gostou da idéia, me ofereceu uma 51, comprei mais uma latinha pra viagem e antes de sair fiz questão de registrar a descoberta desse que pode ser o local do primeiro 'show' da minha viola inglesa. Tá aí! 'Pátria' ao fundo, o grande Juba (Skolzinha na mão!) e Mr. Fruit atacando de Brahma por falta 'da redonda' no estoque. E ainda eram 5 horas da tarde.

Pelada Inglesa

2007-05-04T23:51:00.000-03:00

Quero antes de mais nada agradecer a contribuição de todos aqueles que dispensaram parte do seu precioso tempo para enriquecer o repertório de baixarias e afins do qual sinto tanta falta e que muito me orgulha encontrar nesse humilde espaço. Melhor do que isso só se estivéssemos 'ao vivo' tomando aquela penca de geladas e rindo 'de chorar' ao comemorar a perda ou vitória de qualquer coisa, ou simplesmente mais um encontro da 'Raça Ruim' (Salve, Dr. Fields!!) sem saber ao menos o 'por quê' ou do que estávamos falando, nos olhando uns aos outros e perguntando 'quem são esses caras??!!'.
Como bem lembrou minha velha amiga Natália (falei velha amiga e não amiga velha! rsrsrs), tá na hora de escrever qualquer outra coisa nem que seja só pra mudar o espaço dos comentários pois a postagem anterior já se perdeu completamente no meio da Fani, no fulo do rato do Martina, no 'egoísmo' do Genô, nos anos da Jaca e até no meio do Papa! Falando em Papa e na Fani... SANTO RABO, caro Guilherme! Loucura, Loucura, Loucura!!!!
E já que estamos falando dessa anatomia que é a "alegria do povo" não posso deixar passar em brancas nunvens, quer dizer, em rubro e negras nuvens a maravilhosa conquista do meu MENGÃO sobre o Botafogo semana passada. Só não fiquei mais feliz porque não assisti, não ouvi, não acompanhei a partida! Além da distância que já dificulta tudo, ainda estava a ralar, ora pois! Mas não faz mal! Abri todos os jornais on-line, notícias, blogs e colunas esportivas para exaltar o 'Manto Sagrado', coisa linda de se ver ainda mais estando tão longe de casa..., que maravilha!!
Melhor ainda é saber que meu camarada Sandro, botafoguense safado que saiu daqui rumo à terrinha tirando onda com a minha cara dizendo que estaria no Maraca pra ver a o 'Fogão' ser Campeão (ahahahahaha!!), agora está de cara rachada por ter aprendido da pior forma que não se faz pouco da maior torcida do mundo, que não se desdenha a camisa que é paixão e sinônimo de raça e glória! Pior é que o cara tá indo lá pra casa fazer uma visita aos Fields nesse fim de semana, coitado... Esculacha o alvinegro, Paizão!!!!!

Mas já que se falou em futebol, títulos e no maior do mundo, quero registrar um certo 'ocorrido' com a minha pessoa outro dia aqui nessas distantes terras ao norte da casa do cacete.

Fui convocado para um campeonato de futebol beneficente num sábado de manhã (essa vida de atleta de 'Dia de São Nunca' ainda me mata!). E como é de se imaginar, só de ter que acordar pra isso já significou um esforço de maratonista pra mim. A empresa onde meus companheiros de casa trabalham promoveu um evento pra levantar fundos para instituições de pesquisa do câncer. Nobre como sou, paguei o 'passe' pra participar sabendo que não iria jogar nada, pois mesmo estando em forma (forma de barril!) não arriscaria me meter em nenhuma rachada. A não ser que o outro time fosse todo feminino, claro. Só mesmo quem ficou 6 meses de muletas e com uma 'bota Robocop' como eu sabe o medo que é arriscar dar um simples chute na pelota. Mas fui imaginando que seria ótimo curtir um lindo dia de sol no Hyde Park, conhecer novas pessoas, ficar dichavadamente nos bastidores assistindo ao corre-corre dos outros tomando umas cervejas no banco de reservas com uma reserva de geladas (aqui nem tão geladas assim).

Só que não foi bem isso o que aconteceu. Primeiro porque não tinha cerveja nenhuma, coisa que me causou um estranhamento e decepção enormes. Qualquer peladinha no Brasil teria uma fila de isopores nas laterais pra repôr as energias dos 'atletas, comissão técnica' e público em geral sem nenhum acordo prévio. Coisa óbvia e ululante! Alguém pode perguntar: "Porra, mas vc não faz nada sem cerveja?". NÃO É BEM ASSIM! Até porque sábado de sol e futebol sem cerveja não existe! Ainda mais sendo meu dia de folga, caceta!!

Mas tudo bem, nada me restou senão confraternizar, me solidarizar com a causa e jogar neste que se tornou o meu primeiro campeonato de futebol inglês (nem me lembro de ter participado de algum outro em qualquer lugar). Ganhei até medalha. Ok, todo mundo que pagou pra 'brincar' também ganhou, mas e daí? Joguei bola, corri (quase morri, diga-se de passagem...) mas fiquei numa felicidade só ao olhar o meu pé outrora bichado e ver que ele continuava fazendo parte de mim. Só esse 'test-foot' já valeu a pena. E fazer massagem nas meninas contundidas também. Ôôôôô se valeu!!!!

P.S: Alguém manda uma camisa do Flamengo pra mim, pelamordedeus!! Essa da foto é do XV de Jaú e só concordei em usar por dois motivos: é verde-amarela (todo mundo achou que por ser brasileiro eu era 'craque', ahahaha) e o XV não é time aí e muito menos aqui, portanto..., tô perdoado!!

Um dia de Cana

2007-04-26T10:08:00.000-03:00

Depois de uma inusitada mudanca de escala na labuta descobri que estava com dois dias de folga. Fiquei tranquilo apos fazer os calculos e ver que mesmo assim estaria com as contas da semana pagas. Na verdade fiquei feliz, pois estava precisando. Tomei um banho, joguei uma torrada aos esquilos (pequeno pedagio pra sair de casa) e fui pra rua. Ja munido de uma 'Carling' (outra cerveja 'BBB' daqui: boa, bonita e barata!) liguei pra meia duzia de conhecidos pra saber qual era 'a boa' mas nao tive sucesso.
A partir dai uma puxou outra que puxou mais uma e assim sucederam-se. Decidi entao relaxar num parque e assistir ao por do sol sobre o Rio Tamisa. Coloquei os fones de ouvido e esqueci da vida. 'Esqueci' eh forma de falar, porque isso so me fez lembrar. Quando o play chegou no unico registro gravado do som que eu levava com meus queridos 'Verhmes', meus amigos/irmaos Geno e Martina, a cabeca fez uma trip intercontinental, intergalactica! Estavamos entao, gracas a tecnologia em forma de mp3, 'tocando' em terras estrangeiras. Eu ja tinha feito isso antes e achei a maior onda ouvir nosso barulho feito num quarto no fundo de um apartamento em Icarai tocando nas ruas londrinas, mas desta vez foi diferente. A saudade bateu mais forte do que nunca. De posse da latona, sentei num banco do 'Bishop's Park' e viajei no maremoto de lembrancas. Isso ate chegar uma dupla de policiais do nada (antes fossem 'Fucker and Sucker') pra aplicar o que seria a minha primeira 'dura gringa'. Gelei na hora pela minha condicao de todo errado nao importa onde eu esteja. O 'mais big' deles chegou perguntando se aquela cerveja no banco era minha (nao seria capaz de negar uma coisa dessas). Confirmei a paternidade. Ele disse entao que nao era permitido beber ali e que o seu parceiro iria anotar os meus dados e me multar. "PQP", disse eu por dentro com todas as letras! Quando o cara puxou o bloco eu pedi desculpas, disse que nao sabia dessa norma local e que sairia dali imediatamente. Nisso, uma mulher que passava parou pra pedir uma informacao aos 'community polices'. Aproveitei o momento de distracao pra cartar bolsa, lata e vazar. Devo essa salvadora 'saida pela direita' a essa mulher e ao meu anjo da guarda sempre alerta.
Resumo: saudades gigantes de voces, meus caros 'Verhmes'!! Mas por motivos legais ou ilegais preciso mudar o meu repertorio. Pelo menos por enquanto.

P.S: Essa foto foi tirada na 'Trafalgar Square' muito antes deste incidente etilico-diplomatico.

The Nikity's Guys and Stella

2007-04-24T07:20:00.000-03:00

Essa foto foi tirada com minha camera de flash pifado horas antes da fatidica descoberta do estado de coma profundo em que meu laptop ainda se encontra. Como se percebe, nao estou tendo muita sorte com tecno-eletronicos, se eh que posso chama-los assim.

Havia combinado com meu amigo Sandro (esse cara fantasiado de pirata na foto) de tomar umas antes da sua viagem em visita a terrinha brasilis. Moramos a uns 30 minutos de distancia um do outro, mas a correria do dia a dia dificulta fazermos isso com frequencia. Pena, porque o cara eh 'brother'. Alem do fato de ser de Nikiti City, ele eh filho da minha 'mae adotiva' , minha queridissima Nicinha. Mas pra num ficar falando bem demais do cara, eh botafoguense.

Marcamos em Kew Bridge, bairro show de bola aqui, so pra trocar uma ideia e algumas 'pints' antes das suas ferias e de eu ter que encarar mais um turno de trabalho. Peguei o trem pra aquelas bandas (espetaculo de trem) e na saida da estacao parei num 'indiano' pra comprar uma lata (a menor lata de cerveja aqui tem 440ml e a normal 500). 'Indiano' eh como chamo os 'Off Licence' daqui, uma especie de mercearia que nao sei porque tem sempre uma familia inteira cuja as caras e o sotaque nao negam. Assim que abri a latona tocou o celular. Era o cara dizendo que tava sentado na grama em frente ao pub que tinhamos marcado tomando umas latas tambem. Ri e perguntei se ele tinha escutado eu abrir a minha 'Kronenbourg 1664' ja caminhando pra comecarmos os trabalhos.

Cheguei la e tava o cara sentadao curtindo o dia ensolarado com um saco de 'Stella Artois' (cerveja belga muito popular aqui) e bem em frente a uma igrejinha muito maneira com seu pequeno cemiterio de uns 350 anos. Depois de secar os latoes e de discutir sobre a vida la e a vida aqui, bateu aquela vontade incontrolavel de esvaziar as bexigas. De imediato, olhamos para as varias arvores ao redor. Mas como fazer isso na frente das criancas, das mamaes e dos velhinhos passeando por aqui? Se fosse no Brasil...

Levantamos e fomos pro pub em frente a procura de alivio. Ja com tudo sob controle, chegamos a encostar no balcao pro inicio da segunda etapa quando olhamos ao redor e vimos que estavamos cercados por uma velharada vitoriana. 'Tem um outro ali na outra rua', sugeriu o alvi-negro. Nao podiamos ter feito melhor. Pub muito maneiro. Por dentro parecia mais uma taverna com seu estilo bastante rustico. Na frente uma varanda legal e embaixo mesas na calcada. Ficamos de gala. A hora passou, as cervejas secaram, o cara tinha que fazer as malas pois viajava na madrugada seguinte e eu nao conseguia parar de pensar na cara da minha gerente ao ver meu atraso e sentir o bafo caguete.

Bom demais! Agora so me resta esperar o malandro trazer as noticias mal passadas do 'Porcao', orientais do 'Sunsaki', 'afeijoadas' da 'A Mineira' e todas regadas pelas geladas dos botecos saudosos da nossa querida 'Cidade Sorriso'.

'Pra nao dizer que nao falei de Flores'

2007-04-20T09:56:00.000-03:00

Como se percebe pelos erros no titulo desta, escrevo agora de um computador (valeu, Juba!) fabricado aqui e que desconhece qualquer tipo de acento, cedilha, til ou outros compromissos ortograficos da nossa lingua portuguesa. Vou tentar fugir de alguns destes e volta e meia usar a odiosa e abreviada forma como escrevem nos chats, msns e afins, mas isso vai doer. Tudo devido ao 'infarto' que meu laptop acabou de sofrer. 'Tristeza triste' . Vamos ao escrito e ocorrido ontem, ora pois!

'Eu que ja xinguei tanto papel, aquelas pilhas de xerox e escritos que diminuiam cada vez mais o meu pequeno quarto, me pego agora com saudades em forma de arrependimento pensando que tudo que posso ter perdido com o 'tilt' do computador (ou quase tudo) poderia estar a salvo em um canto umido e empoeirado. Ahhh, maldita e abencoada tecnologia!!

Tecnologia que possibilita falar com a familia e amigos distantes, acessar as mais variadas informacoes na velocidade de um clique, mas que associada a minha ignorancia e relaxamento me deixou completamente sem saber o que fazer ao ligar o computador e ver que nada acontecia alem de um tela preta e um tracinho piscando. Se caso confirmado o meu diagnostico sem conhecimento de causa terei perdido quase 30.000 fotos (mais de 20.000 somente de registros europeus) musicas, videos, panilhas, entrevistas, anotacoes de campo, composicoes, esquetes, ideias e rabiscos entre centenas de documentos em geral. Fora a sacanagem que vinha acumulando desde..., bem, deixa pra la.

Essa coisa de 'mundo digital' eh um negocio complicado pra caceta. Camera, por exemplo. Voce compra algo caro que facilita o envio, recebimento, armazenamento, enfim, agiliza sua vida, garante de alguma forma que a foto vai sair do jeito que voce gostaria (quase sempre), evitando aquela ingrata surpresa de encontrar um dedo em cima da sua cara ou cabecas cortadas quando revelado o filme. Detalhe: ainda tendo que pagar por isso. Duas vezes (filme e revelacao). Literalmente! No caso das 'velhas' maquinas ainda se paga pra ver a merda que voce fez ou que fizeram por voce.

Ja com as cameras digitais voce tem como corrigir na hora ou por meio de programas (se eu tivesse algum este estaria perdido tambem!), escolhendo entre dezenas de fotos sobre a mesma coisa qual aquela merecedora de ir pro papel. Na teoria, beleza. O problema eh que raramente se revela alguma coisa. A maioria esmagadora fica mesmo eh no computador ou gravadas em cds (nao me falem em backup! Se eu tivesse feito um nao estaria escrevendo isso agora!!) e pronto. Eu mesmo nao revelei praticamente nada comparado a quantidade de fotos batidas. Teoria uma coisa, pratica outra.

Hoje acordei num desolamento gigante por conta disso tudo e algo mais. Resolvi bater perna, conhecer outros cantos da cidade. Parti pro 'Regent's Park', perto da Estacao de Baker Street (essa merece registro) e ca estou. Parque lindo, enorme e cheio de cisnes, patos, passaros, criancas brincando, corpos carentes de sol sobre a grama e outros bichos. Destaque para os jardins que de tao perfeitos lembram cenografia. As flores sao tao bonitas que parecem de plastico. Sem querer acabei destruindo algumas tentando provar sua autenticidade. Tudo em nome da ciencia.

Bem, agora mais relaxado, acredito que o passo seguinte deve ser tentar resolver o problema informatico, morrer num dinheiro, aporrinhacao, etc. Ou nao, ja que escrevo estas linhas 'largatamente' deitado na grama como um 'nativo' expondo minha barriga indecente (agora entendi por que ta esvaziando isso aqui...) sob o sol de 6:30 da tarde, salvo pelos bons e velhos caneta e bloco.

Sendo assim, considero feitas as pazes com o papel desde ja pensando em evitar futuras tristezas como essa, ou quem sabe ainda adquirir uma caneta tinteiro para homenagear os velhos escritores dessa terra. Mas se esse cisne ciscando na minha frente continuar dando mole escreverei as proximas folhas com uma linda e longa pena branca.'

Os perigos nossos de cada Dia - Parte II

2007-04-17T23:57:00.000-03:00

"A Jaca" me lembrou os pivetes, os mendigos, as garrafas de cola e cachaças pets que de uns anos pra cá fazem parte do cenário fixo da praça em frente a Estação Cantareira, o nosso querido 'Baixo UFF' em Nikiti, ao lamentar não ter um espaço para se fiscalizar a natureza como faço sempre que posso. Não quero cair no comum das comparações, apenas falar de coisas que saltam aos olhos em um país civilizado e seus aspectos positivos. Falar um pouco, pois dá preguiça de enumerar. Se você é brasileiro e mora no Rio de Janeiro o mais 'interessante' talvez seja a forte sensação que tenho aqui de algo que não temos há tempos: segurança. Dá vontade de falar muito sério sobre isso, mas vejo nosso histórico, as notícias verde-amarelas e desanimo só de pensar em fazê-lo.
De todas as coisas o que mais me chamou a atenção assim que cheguei foi ver as pessoas andando com celulares de ultima geração na mão e câmeras enormes penduradas no pescoço, coisa cara, aparelhos de todos os tipos sem que ninguém olhasse, sem que ninguém avançasse em cima gritando ‘perdeu, perdeu!!’. Londres, onde a quantidade de japonês ganha até de Tóquio, parece uma feira multimídia tamanha a quantidade de cams, filmadoras, etc, presentes em qualquer canto, registrando qualquer cenário, jogando na minha cara nossa condição terceiro-mundista. Falo dos 'japas' de sacanagem. A coisa é geral. Como se pode andar com seu equipamento sem maiores perigos, é mais do que normal ver aquelas super-máquinas na mão de qualquer um na rua, no ônibus, trem, metrô, qualquer lugar. Outro dia entrei no ônibus e dei de cara com um velhinho que parecia estar se apoiando na câmera de tão grande que era ela, linda de morrer. Eu não conseguia tirar os olhos da máquina e de pensar em como ele poderia ‘perder’ aquilo somente com um sopro. Mas ninguém olhava. Ninguém tava nem aí. Neguinho joga playstation, assiste filmes em dvds portáteis no metrô. Mp3, p4, aqui é igual a banana (banana aqui é artigo importado, com certeza deve ser mais caro), todo mundo tem. O que mais se vê são fones em ouvidos e livros nas mãos. Os carros são os mais caros do mundo e rodam mais livres do que nossos populares. Agora com o sol firmando chegou a vez dos conversíveis curtirem uma brisa. As pessoas abrem seu laptops nos parques, nas praças, algo impossível no Campo de São Bento, de Santana, Quinta da Boa Vista, onde quer que seja. Coisa que eu só via em filme e agora tá demorando pra cair a ficha. 'Mas não há crime em Londres?'. Claro que tem. Tem tráfico, tem morte, tem roubo, áreas perigosas, etc., mas nada que lembre nem de longe o nosso caos, a nossa guerrilha cotidiana.
Como disse antes, não dá pra enumerar sequer algumas diferenças com esse espírito Caymi baixando em mim. Nem vou cantar pra que ele suba, pois todos sabemos quais são e porque são. Alguns menos, pois elegem, reelegem, lavam as mãos, tapam os olhos e ouvidos. Mas não vamos falar de verdades a essa altura e distância. O fato é que me sinto um paranóico ao ‘dichavar’ minha carteira, ao sacar a câmera que ninguém quer, ao olhar preocupado pra quem vem, pra quem vai enquanto espero sozinho no ponto do ônibus depois da meia-noite, enfim, ao agir como um ‘neurótico de guerra’ em tempos de paz. “Ah, mas a Inglaterra está em guerra com o Iraque, com o Islã”, podem dizer. Ok, falamos sobre isso depois (já senti o medo de bomba de perto!).
Alguém quer saber se sinto falta da bagunça, do batuque no boteco da esquina, da saideira sem hora pra acabar, etc, etc...? Lógico! Todos os dias! Nada se compara ao nosso calor humano, a nossa festa de sempre, muito mais quando longe de casa. Mas cansei de abrir o jornal, ligar a televisão e ver o nosso ‘oba–oba’ diário, a nossa alegria capaz de 'atravessar o mar' interrompidos pelo zunido da bala achada exatamente por quem não procurava, pelo carro bêbado, pelo bandido que toma o nosso e pela polícia que leva o seu, pelo descaso geral sem responsável, pelo silêncio de um minuto que se pede antes da gente cair no samba.

Os perigos nossos de cada Dia

2007-04-13T08:30:00.000-03:00

Falar de como pode ser estranho um lugar onde a língua, a cultura, etc., são diferentes é chover no molhado. Mas existem coisas que acontecem com uma certa regularidade e ainda por cima em frente de casa que não é preciso ser nenhum antropólogo, biólogo, ou especialista em nada para se tirar algumas razoáveis conclusões (ou não...).
Cheguei em Londres em uma madrugada de novembro depois de um rolé com meu irmão pela ‘Zoropa’. Na última etapa alugamos um carro da Escócia até aqui (pegar estrada a 180 km/h e do lado direito merece um texto a parte). Depois de uma rápida conferida no agito londrino, partimos para a casa do Juba, nosso anfitrião, velho amigo de Ronaldo e hoje meu ‘flatbrother’. Cansados e sem GPS, tivemos que parar para telefonar e pegar as coordenadas do nosso teto. Não sabíamos que já estávamos praticamente do lado. Até aí, normal. O curioso foi sair do carro rumo à clássica cabine telefônica e dar de cara com uma raposa (das grandes) parada e nos olhando. Ficamos segundos falando sem mexer um músculo. O impasse estava criado. Mas como brincar de estátua em plena madruga, cansados e num frio de -4 graus não tinha nada a ver, fui no carro pegar a câmera para registrar a cena. Não preciso dizer que foi só eu pegar a máquina que a raposa 'deu linha'. Daí guardei a câmera e só de sacanagem apareceu outra maior ainda. O que eu fiz então? Nada. Pensei: “essa porra deve ser igual a cachorro aqui, passa toda hora”. Engano. Conheço gente que está aqui há anos e nunca viu uma. E de lá pra cá só vi mais umas 3 ou 4 vezes (todas sem câmera á mão, claro!). Isso sempre à noite, porque o dia, pelo menos nessa vizinhança é dos corvos e dos esquilos. Eu cresci ouvindo os pássaros cantarem pela manhã, por isso acordar com berro de corvo é um troço meio esquisito. O bicho berra alto e sinistro pra cacete! Passarinho mesmo só canta aqui às 3 da manhã. Vai entender?!
Já a ‘esquilada’ da área faz um rebú danado. Especialmente dois que moram numa árvore em frente a minha janela. Viraram ‘Tico & Teco’, óbvio. Mas nunca sei qual é qual nem quando estão brincando ou saindo na porrada. É uma correria desenfreada, um atrás do outro, cheia de pulos acrobáticos e saltos em distâncias impressionantes. O principal motivo de estar falando sobre isso é que mesmo achando essa bicharada sui generis, acredito estar compreendendo melhor a organização anti-social da fauna local.
Outro dia eu estava na minha pequena varanda/sacada tomando uma cervejinha de fim de tarde, coisa de lei, quando fui surpreendido por um pombo dando uma carreira num corvo. Disse pra mim mesmo: “que raio de corvo frouxo é esse, deste tamanho, feio toda vida, correndo de um pombo??”. Dois dias depois, na mesma bat-varanda curtindo o mesmo bat-relax, me passa uma raposa batida com um corvo berrando na cola (não sei se foi o mesmo corvo, não deu tempo de perguntar!). "Pára tudo!! Que porra é essa??!! Tô ficando doido??? Mais??!!".
Olhei ao redor e vi que bêbado eu não tava, pois só tinha umas três latas por perto. Alguns minutos depois de pensar que já tinha visto de tudo nessa vida, ouço um dos esquilos aos gritos partindo pra cima de um pombo que ciscava perto do seu quintal. EU VI ISSO TUDO! Quem me conhece pode imaginar eu contando esse ‘causo’ ao vivo, rir da cena, mas sabe que eu não tô de brincadeira! Outros podem até me chamar de alucinado, mentiroso, bebum (não precisa ser nessa ordem...), mas o céu é testemunha! Nunca quis tanto que alguém estivesse filmando qualquer coisa sem motivo algum como nesses instantes pra lá de surreais. Nem Jacques Cousteau presenciou um flagrante da natureza numa escala dessas!!
Passada a euforia e total incredulidade por tal ‘fato sem fotos’, me convenci de que não tem pra ninguém nesse pedaço. É o esquilo quem manda nessa porra toda!! Botou pra correr o pombo que escurraçou o corvo que esculachou a raposa! Quem olha pro safado pode até pensar, “tão bonitinho, fofinho, inofensivo...”, mas eu é que não vou dar mais mole pra esse roedor parente do coelho assassino de “Monty Python em busca do Cálice Sagrado”. Por conta disso que agora eu tô aqui encomendando um kimono, malhando pesado, me benzendo antes de sair de casa e ter que lutar pela sobrevivência nessa ‘cadeia alimentar’ muito doida. Ainda mais hoje, sexta-feira 13!

Boat's Race

2007-04-10T10:15:00.000-03:00

Já se anunciava há algum tempo um grande evento de remo e afins neste último fim de semana em Putney Bridge, lado sudoeste de Londres. Mas o que chamou atenção mesmo nos cartazes fixados em todo o comércio da ‘high street’ foi o texto ‘3 dias de músicas ao vivo nos bares do bairro!’. E melhor: “de grátis!!”
Tava aí a oportunidade de ver gente pra tudo quanto é lado (esse evento anual é conhecido por toda cidade), tomar umas cervejas e conhecer uma penca de pubs de uma vez só. E tudo isso torcendo muito pra se fazer um final de semana com sol. Fez.
Perdi o primeiro dia, a sexta-feira, pois estava ralando pelo ‘mé’ nosso de cada dia. Mas já havia prometido que no sábado raro de folga eu iria às forras. Acordaria cedo pra curtir o lindo dia, muitas fotos, ‘gelol’, uma alegria só. Isso se eu não tivesse chegado do trabalho e encontrado meus caros colegas de copo já bêbados em casa e me esperando com uma garrafa de cana na mão. Foi.
Acordei dia seguinte numa seqüela do cão, todo torto e atrasado pro tal evento. Já que tava todo errado, abri uma pra rebater e relaxei. O que me fez tentar sair de casa mesmo foi o sol que parecia querer desertar. Depois do esforço sobre-humano, quase chegando na ponte onde era a largada, chegada, sei lá, dos barcos, botes, etc, fui atropelado pela multidão que denunciava o encerramento da coisa. Olhei pra mim mesmo meio puto, mas resignado pela natureza mais forte do que eu. Fui.
Parti pro meu interesse de fato que era conhecer o circuito etílico-músico-carnal que começava naquela hora. Todos, todos os bares com música ao vivo e de boa qualidade, alguns ótima. Destaque para o "THE BOATHOUSE", barzão de três andares, música de alto nível, terraço e o escambau (foto). A multidão se aglomerava nas portas, rodas se formavam em torno das serpentinas de cerveja nas ruas, filas nas barracas pra comer uns breguetes não identificados, mesas nas calçadas, gente bonita, mulher á balde..., “Uh, uh, uh, que Beleza” cantava eu lembrando do 'Síndico' com uma cara e sorrisos que escancaravam o meu estado 'one way'!
Se for descrever cada pub que entrei, as bandas e os repertórios, a mulherada (fora a porrada de gente estranha que aqui tem de sobra) e o prazer de tudo isso com um copo de 500ml na mão, vou me perder... Resumindo: dia lindo, regado, florido, sonzeira, doideira, esticados até as 2 da manhã no mesmo embalo. Domingo teve tudo de novo! Mas desse, infelizmente, não pude fazer parte porque tive que voltar à realidade e garantir um qualquer que pague as contas no fim do mês. É.

'Here comes the Sun'

2007-04-06T10:05:00.000-03:00

Cinco meses se passaram desde o meu maior chute no balde de todos os tempos até então. "Intensivão". Tenho vivido, ralado, aprendido mais nesse curto espaço de tempo do que nesses últimos anos. Talvez porque não me lembre mais o que aconteceu nos últimos anos tanto assim. Só no quesito "manguáça" não foi possível superar os famosos recordes estabelecidos na terrinha amada, esculachada, 'salve-salve', mas mesmo assim não perco as esperanças. Dizem que a gente evolui. Vamos ver. Ou beber uma gelada enquando isso como fiz ontem com meu amigo Rodrigo Furuta, o 'Mr.Fruit, assim chamado por mim e pelo Juba, companheiros de 'apertamento' na Ilha da Rainha. Desci do 'buzú' e o cara me esperava no ponto do cata corno gringo com um saco de cerveja gelada (artigo raro aqui). Grandes amizades surgem quando e onde menos esperamos. Tal iniciativa partiu do dia lindo que fez ontem e do bosque que há em frente ao nosso apê. Pelo fato do lugar estar bem abandonado para os padrões ingleses, ele é perfeito pra falar, gargalhar, cantar..., tudo berrado bem ao nosso estilo, claro! Mas como aqui as coisas funcionam, é bem provável que agora com o tempo começando a esquentar (faz 13 graus agora) alguém resolva reformar o local, acabando assim com o nosso refúgio cachaço-filosófico.